BARCELONA

Hoy ensayo crítico. Mañana nuevas muertes. Lode a Mishima e a Majakowsky. Karina ya no trabaja. Vaya. Digo yo, cuando te encuentras bien con alguien... Es que no se puede, verdad? Tenemos que sufrir.

Sepoltura dei doni. Le devastazioni...

...restano.

E pochi potrebbero rispondere così.
Peggio, nessuno lo fa.
Che mi muove allora?
Che cosa ci faccio in un blog?
Forse l'uso che è giusto farne riguarda un tempo trapassato. Eppure allora....

Dove sono i compagni ammutinati? È legittimo e corretto pensare che semplicemente il tempo uccide? Che solo rimangono i possibili trascorsi?

E il nuovo? Il nuovo avanzante? Si riduce a effimera illusione?
Consapevolezza di non riuscire più a entrare in profondità come prima?
Siamo persi o cosa?

Ecco, scrivo qui per non avere dove. E non è neppure poesia.

Verrebbe fuori anche, come un tempo. Ma a me non serve più come serviva.
Non è consolazione la poesia. Non per me. Morto il titanico spirito ribelle, poco resta.

Così, due birre con l'Hector. Necessaria umanità. La confusione di lenzuola vuote. La voglia di sentire e la paura di opprimere. Allo stesso tempo la sensazione di essere marginale. E prescindibile.

Eppure la vita tornerà con impeto. Ancora, di nuovo. Intanto, un nuovo orario, inutile denaro per sopravvivere nello spettacolo, quattro o cinque nuovi libri bellissimi per chiedersi se non avesse più senso fare lo scrittore. Fantastico. Complimenti poeta.

Il poeta ingegnere. Vorrei strapparmi di dosso la pelle. Elidere il passato e saltare nel bianco delle poesie di una volta. Purtroppo, questo passerà. Ritornerà la vita di ogni giorno. Ritornerà anche, bastardo, il sogno di andare. E andrò. Avanti così.

Disse qualcuno

"La morte si sconta vivendo"

Sono daccordo. Vecchio, sono daccordo. Ma non lo saprai mai. Anzi, dentro di te sì che lo sai. Ma non arriverai qui. Qui quello che arriva sono piccoli interessi egoisti. Tutto quello che è rimasto.

D'altra parte, perchè me ne vado io di blog in blog? Davvero sono interessato? A che cosa esattamente?

E ho sempre pensato che la vita vincesse sull'arte. Che l'unica via fosse trasformare la vita stessa in arte. Vivendo oltre il limite. Sfidando. Sono ancora vivo. Perchè?

Per testimoniare un fallimento? Molti fallimenti?

Teo direbbe che finalmente mi faccio domande.

Io dico che siamo solo possibili risposte. Ne sono ancora convinto.

Così.

Obama vince, nulla cambia. Questo blog non vale un cazzo.

Mi sento solo. E il bello è che ciò che manca non so nemmeno esattamente cosa sia.
Benissimo. Geniale.

Puzza di piedi che non mi abbandona. Vita. Strada. Il computer che è a punto di andarsene come ogni cosa.

Cambia la moto, cambia la città, cambia arte (arte?), cambia di ragazza.
Cambia di lavoro, cambia di scuola e di paese.
Chiamalo Stato nazione per favore.

Guarda la televisione, fai come tutti.

Cambia. Cambia. Cambia.

Eccellente.

Lavora consuma crepa.

Lode a Mishima e a Majakovsky.

Fanculo.

Toulouse

Miro un mapa. Toulouse. Está allí, casi recto sobre Barcelona. Y me dejo llevar por los posibles que no veremos. "No existe hubiera" - dices. Tienes razón. No existe pero es posible, bueno, lo era. O lo fue. Posible.
Escucho de nuevo esa canción de los pasados.
Ojos cerrados, imagino viajar de Barcelona a Toluse cada sabado, buscando ese reencuentro posible. No será. No existe.

"Lo de menos... es que tu amor me enriquezca dejandome más pobre"

Lo que no existe son las cosas definidas. Hay incertidumbre y liquidez. Bienvenidos.

en el aire

Late late mi corazón ¿donde estarás ahora? ¿en que cielo volarás libre? el viento está aquí vino a despertarme vino a recibirte fría mañana que regula mi calor que empuja a salir a correr a sumarse a la gente a perderse en los bares No sé que hora es ni bien que tengo que hacer hoy sólo sé que algo está cambiando siento mi nuevo cuerpo siento que me voy a encontrar con tu imagen antes que contigo siento todo un movimiento dentro Late tan fuerte que encubre la música enredado estoy en los tiempos infinitos ese ayer tan fugaz este hoy como suspendido en el aire besarte en el aire ¿como se besan esos pajaros? ¿como se hacen el amor? Tengo sabanas negras para confundir tu cabello y tus ojos con mi lugar esperan tu piel esperan tus deseos tu grande sonrisa de la vida esperan cantando al norte Me descubro inocente a mirar al cielo mirar los aviones ¿donde va toda esa gente? ¿desde donde viene? somos muchos y nos cruzamos como por milagro como si explotara algo como si expandiera como si necesariamente incesantemente ir y volver ir y volver

Apología del fracaso

Lunes día del espectador como espectador miro la vida pasarme delante es decir mientras juego suave o violento mientras corro como un loco todo lo entrópico que no se controla controla él lo inagotable. Lunes día del espectador los absurdos espectadores en la cola del cinema se quejan de los demás que allí solo están haciendo lo mismo lo mismo lo mismo que todos que yo que tu. Lunes día del espectador y tal vez amas a alguien lejos tal vez alguien ha vuelto en tu vida o bien alguien la dejó para siempre ¿has perdido algo, hoy? ¿te tocaron, te hirieron? ¿te preguntaron? y los espejos, esos tan normales objetos, ¿que imagen reflejan hoy? Lunes día del espectador voy por la calle con esa sonrisa de quien gana o pierde algo estúpido pero allí está Nietzsche nos recuerda que lo que queremos es estúpido que lo que queremos es lo que vale allí está Heidegger el señor del tiempo el señor del espacio. Lunes dialogo con Chillida en la memoria dialogo con Bergson miro los escaparates urbanos donde todos son nada menos que yo mismo donde ese yo mismo multiplicado despierta primero y luego acaba con el despertado. Día del espectador no es el mejor día para ir al cine ni para resolver tal vez sólo es un día más un día náufrago mar adentro noche allí perdidas inútiles semanas pasadas a odiar a los demás a las manifestaciones másivas que pues son las que primero aprendimos a compartir el mundial la política las elecciones... las elecciones. Lunes día del espectador en fin alguien no está alguien vendrá muy pronto yo acabo de escuchar a una canción saldré a echarme unos tragos Barcelona resplende en una noche de lluvia lo raro es que hoy me río soy espectador y me río. Massimo Palme - VickyCristinaBarcelona

Leoni nella gabbia (MFGVI)

corazón que ha sabido amar llorando... corazón que ha sabido morir andando... Due uomini che si battono per una donna nulla di più banale eppure è la forza della natura l'impeto di leoni tra il gioco e la morte sotto il basso circo dell'esistenza ciascuno con le sue armi fatte di sguardi fugaci sorrisi unghie spezzate stomaci sanguinanti passati presenti futuri e sempre più dentro nella perversione sognando corpi oltre i corpi anime riflesse negli occhi tre coppie di bellissimi occhi due uomini che vogliono una donna una donna che vuole due uomini due uomini che sono nudi e certo impauriti mentre forti vanno nella vita con un buco a volte riempito per poco a volte nel ricordo a volte nell'orgasmo questo annullarsi questo darsi per l'istante eterno per la piccola dolce morte intanto camminano tutti gli altri alcuni tristi alcuni sorridenti chi facendo finta che nulla succeda mai certo ciascuno sfiorando appena queste emozioni come guardando i leoni in gabbia ruggire di solitudine poi scattare improvvisi verso la luce. I leoni sono animali tristi i loro occhi sanno ancora luccicare e piangere stupire guardando i leoni gli uomini possono cogliere la solitudine dentro quella si celano segreti dal passato dalla natura quindi due uomini si ergono promettono promettono così io prometto i sorrisi troppe volte dimenticati le carezze le risa il mondo in un letto le parole sussurrate nelle orecchie al buio la fiducia tradita prometto prometto di camminare a fianco di camminarti incontro di lasciare le gabbie ai leoni da uomo e donna dovremo infatti andare da uomo e donna senza più paure liberi nudi fuori e al di sopra di tutto e allo stesso tempo dentro nei ventri negli antri nelle caverne dove una volta imperversavano feroci i leoni adesso in gabbia dove ritornati ci ritroveremo ancora l'ultima danza l'ultimo giro sarà lì vicini vicini come adesso distanti infiniti eppure vicini dentro assaporando la terribile vita e le dolci ultime parole.

diada

Curiosa esta fiesta. Primero porque realmente es extraño ver a la gente celebrar una derrota, y tampoco lo hacen como si hubiese sido una derrota. En segundo lugar, pienso en esta fecha tan densa, y no puedo evitar de preguntarme por los días en la historia que se cargaron de algo, por estas casualidades que casualidades no son. Tampoco podría decir lo que son. Así con estos pensamientos voy por la calle, me encuentro con los amigos catalanes, aprecian mis esfuerzos por hablar su lengua. Esta vez nos llevamos a unos norteños, que entienden poco de lo que dicen los políticos nacionalistas. Es curioso como en estas ocasiones todos se esfuerzen de hablar más puro, más estrechamente incomprensible, más antiguo, no sé, en fin más catalán. Hay muchos jovenes con banderas de las que no estoy seguro conozcan ni la origen ni el significado. Una fiesta más, y cae muy bien un puente nada más volver de las vacaciones. Tampoco es esto, ellos son estudiantes, no tienen problemas de vacaciones.... Pasamos lejos de la derecha localista, aquí se distingue entre nacionalistas y regionalistas, y nos transferimos a los bares del centro. Allí creo nos encontramos bien, mezclados, ya que es en la mezcla que siempre se puede descubrir lo mejor del mundo. Entonces estoy de nuevo orgulloso de vivir en Barcelona. Esta ciudad que no es de nadie justamente porqué es de todos, de todos los que lo quieran de verdad. Pero no puedo dejar de oír esas palabras tan violentas. Catalunya lliure i catalana. El enemigo español. El estado opresor. Creo que la frustración catalana por la derrota explique muchas de las dificultades que este pueblo tiene ahora en relacionarse con el diferente. Espero que un día todos aquí aprendan que con las revendicaciones y con las amenazas el mundo no se mueve. No darán ningun paso hacía ningun sitio así. ¿Como pueden convencer alguien de su belleza, si sólo nos hacen sentir invasores, si sea como sea ellos siempre han de ser mejores que los demás? Borrachos, muy tarde regresamos por las calles del raval. La fiesta es lo que gobierna aquí. Los turistas llenan las calles, calles que yo siento mías, y no me lo creo que esto pueda ser mientras detrás de la esquina hay muchos que desean solo que desaparezcan. Pero es así. Contraddiciones de este lugar tan importante ahora en el mundo. Está bien. Mañana por la mañana los guiris habrán desaparecidos ellos también, y tendremos los chinos y los paquis de siempre. ¿Donde quiero ir mañana? A comprar un periodico y a recrear el mundo en mi sofá. Tal vez recunstruirlo, o intentar hacerlo, compartiendo. Es verdad, nos hemos ya encontrado, en algún lugar, por cinco minutos o cuatro horas. Roma, Trieste, Parigi, Berlino, Hermosillo. Amsterdam. Londres. Dublín. Lubiana. ¿Donde es la residencia de un poeta? Residencias en la tierra es una buena lectura ahora. Comparto esta: Tercera residencia: España en el corazón Explico algunas cosas Pregunatréis: Y donde están las lilas? Y la metafísica cubierta de amapolas? Y la lluvia que a menudo golpeava sus palabras llenandolas de agujeros y de pájaros? Os voy a contar todo lo que me pasa. Yo vivía en un barrio de Madrid, con campanas, con relojes, con árboles. Desde allí se veía el rostro seco de Castilla como un océano de cuero. Mi casa era llamada la casa de los flores, porque por todas partes estaban geranios:era una bella casa con perros y chiquillos. Raúl, te acuerdas? Te acuerdas Rafael? Federico, te acuerdas debajo de la tierra, te acuerdas de mi casa con balcones en donde la luz de junio ahogaba flores en tu boca? Hermano, hermano! Todo eran grandes voces, sal de mercaderías, aglomeraciones de pan palpitante, mercados de mi barrio de Arguelles con su estatua como un tintero pálido entre las merluzas: el aceite llegaba a las cucharas, un profundo latido de pies y manos llenaba las calles, metros, litros, esencia aguda de la vida, pescados hacinados, contextura de techos con sol frío en el cual la flecha se fatiga, delirante marfil fino de las patatas, tomates repetidos hasta el mar. Y una mañana todo estaba ardiendo y una mañana las hogueras salían de la tierra devorando seres, y desde entonces fuego, pólvora desde entonces, y desde entonces sangre. Bandidos con aviones y con moros, bandidos con sortijas y duquesas, bandidos con frailes negros benediciendo venían por el cielo a matar niños, y por las calles la sangre de los niños corría simplemente, como sangre de niños. Chacales que el chacal rechazaría, piedras que el cardo seco mordería escupiendo, víboras que las víboras odiaran! Frante a vosotros he visto la sangre de España levantarse para ahogaros en una sola ola de orgullo y de cuchillos! generales traidores: mirad mi casa muerta mirad España rota: pero de cada casa muerta sale metal ardiendo en vez de flores, pero de cada hueco de España sale España, pero de cada niño muerto sale un fusil con ojos, pero de cada crimen nacen balas que os hallarán un día el sitio del corazón. Preguntaréis por qué su poesía no nos habla del sueño, de las hojas, de los grandes volcanes de su país natal? Venid a ver la sangre por las calles, venid a ver la sangre por las calles, venid a ver la sangre por las calles! Pablo Neruda