Un pequeño cuento

Ella estaba allí, junto a él, en su semplicidad animal. No aceptaba su parte racional, su ser al mismo tiempo impulsivo y extremadamente convencido de su moral. Sin embargo le amaba, así por lo menos sentía, deseaba su abrazo más que otra cosa. Si le hubiesen dicho que esta era la última aventura a su lado, muy probablemente silencio y lagrimas, nada más, silencio. Lagrimas.

Él escuchaba el océano, sin poder dormir, sin poder pensar. Sólo respirava en el cabello de ella, en la piel de ese color indecifrable.

"Te amo niño"

"No lo digas, por favor. Sabes que no lo puedo creer."

"Pero es así. Yo tampoco puedo evitar expresar mis sensaciones."

"Amar es ponerse como rehen al futuro. Es donarse al tiempo. Pero es algo que no se debe decir."

Quedaron en silencio ahora, siempre mirando al mar. Después de la ola los sacos para dormir desaparecieron y sin que un momento dejara su mano, él supe de repente que la iba a perder allí. Gritando y luchando, se tiró al agua pero esa mano ya no estrechaba, no respondía, no era más que un día muerto tras el negro del infinito.

Nunca encontraron el cuerpo. Con el paso de los años, llegó a pensar de haberla sólo imaginada. Pero no era así. Su nombre olvidado quemaba como nunca. Y las palabras, esas no escuchadas, reflejaban una canción infinita, una condición inaceptable, el desafío de seguir viviendo.

Despertó una mañana. Ya el sol no estaba, la humanidad se había por fin cargado el pequeño trozo de tierra al que el se agarraba. Por fin iba a verle, pensó. No hubo tiempo para más. Quizás el mismo tiempo ya esaba muerto entonces.

En otro espacio, en un lugar llamado memoria, dos amigos reían, y reían. No existía otra cosa que el sonido de esas risas. Sólo al fondo, escuchando profundamente, el ruido de una ola.

Raval

Esta la escribí hace mucho.

Hoy voy por el raval, a veces, lo veo cambiar, pero en el fondo algo sigue igual.

Sobre todo es la sensación de una humanidad perdida, de un realizarse en lo efímero, y nada en cuentra de lo efímero, pero no es quizás lo mejor para realizarse.

Como sea, lo viejo y lo nuevo mezclados, siento que es correcto involverme en mi silencio, en mi solitud, en lo que puede curarme las heridas. Y los recuerdos mejores así serán los que ganen, y lo que aún queda por descubrir estará allí a invitarme.

En lo abierto, donarse es siempre lo más bonito que se pueda hacer. Y ir encuentro a lo terrible.

Es tremendo estar vivo.

Passaggio di sesso e amore su di un barrio e un momento

ad Angi

La borghesia riunita

festeggia e le grasse cornacchie

pasteggiano prima di autografarsi

l’ultima speculazione

ma

il libro è buono

i versi sinceri

il vino e il tè

cancelleranno la cocaina

e la morfina

quanto i momenti pericolosi si avvicineranno

raval

quanti di voi cazzo ci abitano, nel raval?

Un nuovo poeta lo abita

si somma agli antichi

emarginati

gli emarginati sanno bene dove cercare

seduto all’angolo

fisso intensamente la moretta

m’interessa più dello champagne

ecco

che cos’è che governa il mondo

il cazzo e la fica.

La poesia es la vida. Es que la vida es todo.

Así siempre será. A veces creo que no sirvan ni palabras. Pero de nuevo me encuentro enredado en ellas. ¿Porqué?

Comunque, esce la raccolta "I colori della pace". Ammutinati, non ridete! Guarda un po' chi ci incontro.... Edvino Ugolini, Igor Gherdol, ecc... La verità è che, in ogni caso, l'antologia è bellina, curata. Davvero.

Qui metto la versione originale, in spagnolo, de "Il vento se ne andò con gli uccelli".

Senza paracadute guapa!


IL VENTO SE NE ANDÒ CON GLI UCCELLI


Trieste, Italia.
Barcelona, España.
Hermosillo, México.
Venecia, donde estés, te quiero.




Lo que no se lleva muere
Lo que no se aprecia desvanece y tan pronto
Quiero desvanecer solo dentro tu pelo perderme en las olas donde nace el desierto
Allí donde se esconde
El comienzo – Asier
Como de nuevo bajo esa lluvia
Como de nuevo sudando al verte al donarte mi respiro

Lo que no se lleva desaparece
Lo que no se aprovecha esfuma
El viento gritando te reclama y como puede reclamarte a ti
Que vives en el
Como los pájaros
Como un fragmento de eterna belleza desprendida

Pues que se levante entonces la Bora
Que la Bora domine el sin fin de los kilómetros
Despierte el trapecista el payazo el dios que sabe
Despierten los muertos sin nombre los insepultos
Que te susurren la apología de los fracasos
Para que recuerdes

Dame la mano niña
Dame la mano pájara inquieta
Estamos en algún lugar
Donde el silencio deja de ser para que se aprecie el éxtasis
Más allá la vida cargada de incertidumbre nos espera
Pero déjate ahora
Deja que te lleve el viento
Si solo lo escucho sé que no tardarás en volar más alto que el águila misteriosa de tu ornada bandera




E adesso aspettiamo il Pro-testo.

Esta es la bora

1950

2008

Y esa niña es de Trieste, no puede ser de otro lugar... Veis como somos? Locos por el viento!

Trieste

Grazie Teo.

BARCELONA

Hoy ensayo crítico. Mañana nuevas muertes. Lode a Mishima e a Majakowsky. Karina ya no trabaja. Vaya. Digo yo, cuando te encuentras bien con alguien... Es que no se puede, verdad? Tenemos que sufrir.

Sepoltura dei doni. Le devastazioni...

...restano.

E pochi potrebbero rispondere così.
Peggio, nessuno lo fa.
Che mi muove allora?
Che cosa ci faccio in un blog?
Forse l'uso che è giusto farne riguarda un tempo trapassato. Eppure allora....

Dove sono i compagni ammutinati? È legittimo e corretto pensare che semplicemente il tempo uccide? Che solo rimangono i possibili trascorsi?

E il nuovo? Il nuovo avanzante? Si riduce a effimera illusione?
Consapevolezza di non riuscire più a entrare in profondità come prima?
Siamo persi o cosa?

Ecco, scrivo qui per non avere dove. E non è neppure poesia.

Verrebbe fuori anche, come un tempo. Ma a me non serve più come serviva.
Non è consolazione la poesia. Non per me. Morto il titanico spirito ribelle, poco resta.

Così, due birre con l'Hector. Necessaria umanità. La confusione di lenzuola vuote. La voglia di sentire e la paura di opprimere. Allo stesso tempo la sensazione di essere marginale. E prescindibile.

Eppure la vita tornerà con impeto. Ancora, di nuovo. Intanto, un nuovo orario, inutile denaro per sopravvivere nello spettacolo, quattro o cinque nuovi libri bellissimi per chiedersi se non avesse più senso fare lo scrittore. Fantastico. Complimenti poeta.

Il poeta ingegnere. Vorrei strapparmi di dosso la pelle. Elidere il passato e saltare nel bianco delle poesie di una volta. Purtroppo, questo passerà. Ritornerà la vita di ogni giorno. Ritornerà anche, bastardo, il sogno di andare. E andrò. Avanti così.

Disse qualcuno

"La morte si sconta vivendo"

Sono daccordo. Vecchio, sono daccordo. Ma non lo saprai mai. Anzi, dentro di te sì che lo sai. Ma non arriverai qui. Qui quello che arriva sono piccoli interessi egoisti. Tutto quello che è rimasto.

D'altra parte, perchè me ne vado io di blog in blog? Davvero sono interessato? A che cosa esattamente?

E ho sempre pensato che la vita vincesse sull'arte. Che l'unica via fosse trasformare la vita stessa in arte. Vivendo oltre il limite. Sfidando. Sono ancora vivo. Perchè?

Per testimoniare un fallimento? Molti fallimenti?

Teo direbbe che finalmente mi faccio domande.

Io dico che siamo solo possibili risposte. Ne sono ancora convinto.

Così.

Obama vince, nulla cambia. Questo blog non vale un cazzo.

Mi sento solo. E il bello è che ciò che manca non so nemmeno esattamente cosa sia.
Benissimo. Geniale.

Puzza di piedi che non mi abbandona. Vita. Strada. Il computer che è a punto di andarsene come ogni cosa.

Cambia la moto, cambia la città, cambia arte (arte?), cambia di ragazza.
Cambia di lavoro, cambia di scuola e di paese.
Chiamalo Stato nazione per favore.

Guarda la televisione, fai come tutti.

Cambia. Cambia. Cambia.

Eccellente.

Lavora consuma crepa.

Lode a Mishima e a Majakovsky.

Fanculo.