BARCELONA

Hoy ensayo crítico. Mañana nuevas muertes. Lode a Mishima e a Majakowsky. Karina ya no trabaja. Vaya. Digo yo, cuando te encuentras bien con alguien... Es que no se puede, verdad? Tenemos que sufrir.

Sepoltura dei doni. Le devastazioni...

...restano.

E pochi potrebbero rispondere così.
Peggio, nessuno lo fa.
Che mi muove allora?
Che cosa ci faccio in un blog?
Forse l'uso che è giusto farne riguarda un tempo trapassato. Eppure allora....

Dove sono i compagni ammutinati? È legittimo e corretto pensare che semplicemente il tempo uccide? Che solo rimangono i possibili trascorsi?

E il nuovo? Il nuovo avanzante? Si riduce a effimera illusione?
Consapevolezza di non riuscire più a entrare in profondità come prima?
Siamo persi o cosa?

Ecco, scrivo qui per non avere dove. E non è neppure poesia.

Verrebbe fuori anche, come un tempo. Ma a me non serve più come serviva.
Non è consolazione la poesia. Non per me. Morto il titanico spirito ribelle, poco resta.

Così, due birre con l'Hector. Necessaria umanità. La confusione di lenzuola vuote. La voglia di sentire e la paura di opprimere. Allo stesso tempo la sensazione di essere marginale. E prescindibile.

Eppure la vita tornerà con impeto. Ancora, di nuovo. Intanto, un nuovo orario, inutile denaro per sopravvivere nello spettacolo, quattro o cinque nuovi libri bellissimi per chiedersi se non avesse più senso fare lo scrittore. Fantastico. Complimenti poeta.

Il poeta ingegnere. Vorrei strapparmi di dosso la pelle. Elidere il passato e saltare nel bianco delle poesie di una volta. Purtroppo, questo passerà. Ritornerà la vita di ogni giorno. Ritornerà anche, bastardo, il sogno di andare. E andrò. Avanti così.

Disse qualcuno

"La morte si sconta vivendo"

Sono daccordo. Vecchio, sono daccordo. Ma non lo saprai mai. Anzi, dentro di te sì che lo sai. Ma non arriverai qui. Qui quello che arriva sono piccoli interessi egoisti. Tutto quello che è rimasto.

D'altra parte, perchè me ne vado io di blog in blog? Davvero sono interessato? A che cosa esattamente?

E ho sempre pensato che la vita vincesse sull'arte. Che l'unica via fosse trasformare la vita stessa in arte. Vivendo oltre il limite. Sfidando. Sono ancora vivo. Perchè?

Per testimoniare un fallimento? Molti fallimenti?

Teo direbbe che finalmente mi faccio domande.

Io dico che siamo solo possibili risposte. Ne sono ancora convinto.

Così.

Obama vince, nulla cambia. Questo blog non vale un cazzo.

Mi sento solo. E il bello è che ciò che manca non so nemmeno esattamente cosa sia.
Benissimo. Geniale.

Puzza di piedi che non mi abbandona. Vita. Strada. Il computer che è a punto di andarsene come ogni cosa.

Cambia la moto, cambia la città, cambia arte (arte?), cambia di ragazza.
Cambia di lavoro, cambia di scuola e di paese.
Chiamalo Stato nazione per favore.

Guarda la televisione, fai come tutti.

Cambia. Cambia. Cambia.

Eccellente.

Lavora consuma crepa.

Lode a Mishima e a Majakovsky.

Fanculo.

Toulouse

Miro un mapa. Toulouse. Está allí, casi recto sobre Barcelona. Y me dejo llevar por los posibles que no veremos. "No existe hubiera" - dices. Tienes razón. No existe pero es posible, bueno, lo era. O lo fue. Posible.
Escucho de nuevo esa canción de los pasados.
Ojos cerrados, imagino viajar de Barcelona a Toluse cada sabado, buscando ese reencuentro posible. No será. No existe.

"Lo de menos... es que tu amor me enriquezca dejandome más pobre"

Lo que no existe son las cosas definidas. Hay incertidumbre y liquidez. Bienvenidos.

en el aire

Late late mi corazón ¿donde estarás ahora? ¿en que cielo volarás libre? el viento está aquí vino a despertarme vino a recibirte fría mañana que regula mi calor que empuja a salir a correr a sumarse a la gente a perderse en los bares No sé que hora es ni bien que tengo que hacer hoy sólo sé que algo está cambiando siento mi nuevo cuerpo siento que me voy a encontrar con tu imagen antes que contigo siento todo un movimiento dentro Late tan fuerte que encubre la música enredado estoy en los tiempos infinitos ese ayer tan fugaz este hoy como suspendido en el aire besarte en el aire ¿como se besan esos pajaros? ¿como se hacen el amor? Tengo sabanas negras para confundir tu cabello y tus ojos con mi lugar esperan tu piel esperan tus deseos tu grande sonrisa de la vida esperan cantando al norte Me descubro inocente a mirar al cielo mirar los aviones ¿donde va toda esa gente? ¿desde donde viene? somos muchos y nos cruzamos como por milagro como si explotara algo como si expandiera como si necesariamente incesantemente ir y volver ir y volver

Apología del fracaso

Lunes día del espectador como espectador miro la vida pasarme delante es decir mientras juego suave o violento mientras corro como un loco todo lo entrópico que no se controla controla él lo inagotable. Lunes día del espectador los absurdos espectadores en la cola del cinema se quejan de los demás que allí solo están haciendo lo mismo lo mismo lo mismo que todos que yo que tu. Lunes día del espectador y tal vez amas a alguien lejos tal vez alguien ha vuelto en tu vida o bien alguien la dejó para siempre ¿has perdido algo, hoy? ¿te tocaron, te hirieron? ¿te preguntaron? y los espejos, esos tan normales objetos, ¿que imagen reflejan hoy? Lunes día del espectador voy por la calle con esa sonrisa de quien gana o pierde algo estúpido pero allí está Nietzsche nos recuerda que lo que queremos es estúpido que lo que queremos es lo que vale allí está Heidegger el señor del tiempo el señor del espacio. Lunes dialogo con Chillida en la memoria dialogo con Bergson miro los escaparates urbanos donde todos son nada menos que yo mismo donde ese yo mismo multiplicado despierta primero y luego acaba con el despertado. Día del espectador no es el mejor día para ir al cine ni para resolver tal vez sólo es un día más un día náufrago mar adentro noche allí perdidas inútiles semanas pasadas a odiar a los demás a las manifestaciones másivas que pues son las que primero aprendimos a compartir el mundial la política las elecciones... las elecciones. Lunes día del espectador en fin alguien no está alguien vendrá muy pronto yo acabo de escuchar a una canción saldré a echarme unos tragos Barcelona resplende en una noche de lluvia lo raro es que hoy me río soy espectador y me río. Massimo Palme - VickyCristinaBarcelona

Leoni nella gabbia (MFGVI)

corazón que ha sabido amar llorando... corazón que ha sabido morir andando... Due uomini che si battono per una donna nulla di più banale eppure è la forza della natura l'impeto di leoni tra il gioco e la morte sotto il basso circo dell'esistenza ciascuno con le sue armi fatte di sguardi fugaci sorrisi unghie spezzate stomaci sanguinanti passati presenti futuri e sempre più dentro nella perversione sognando corpi oltre i corpi anime riflesse negli occhi tre coppie di bellissimi occhi due uomini che vogliono una donna una donna che vuole due uomini due uomini che sono nudi e certo impauriti mentre forti vanno nella vita con un buco a volte riempito per poco a volte nel ricordo a volte nell'orgasmo questo annullarsi questo darsi per l'istante eterno per la piccola dolce morte intanto camminano tutti gli altri alcuni tristi alcuni sorridenti chi facendo finta che nulla succeda mai certo ciascuno sfiorando appena queste emozioni come guardando i leoni in gabbia ruggire di solitudine poi scattare improvvisi verso la luce. I leoni sono animali tristi i loro occhi sanno ancora luccicare e piangere stupire guardando i leoni gli uomini possono cogliere la solitudine dentro quella si celano segreti dal passato dalla natura quindi due uomini si ergono promettono promettono così io prometto i sorrisi troppe volte dimenticati le carezze le risa il mondo in un letto le parole sussurrate nelle orecchie al buio la fiducia tradita prometto prometto di camminare a fianco di camminarti incontro di lasciare le gabbie ai leoni da uomo e donna dovremo infatti andare da uomo e donna senza più paure liberi nudi fuori e al di sopra di tutto e allo stesso tempo dentro nei ventri negli antri nelle caverne dove una volta imperversavano feroci i leoni adesso in gabbia dove ritornati ci ritroveremo ancora l'ultima danza l'ultimo giro sarà lì vicini vicini come adesso distanti infiniti eppure vicini dentro assaporando la terribile vita e le dolci ultime parole.

diada

Curiosa esta fiesta. Primero porque realmente es extraño ver a la gente celebrar una derrota, y tampoco lo hacen como si hubiese sido una derrota. En segundo lugar, pienso en esta fecha tan densa, y no puedo evitar de preguntarme por los días en la historia que se cargaron de algo, por estas casualidades que casualidades no son. Tampoco podría decir lo que son. Así con estos pensamientos voy por la calle, me encuentro con los amigos catalanes, aprecian mis esfuerzos por hablar su lengua. Esta vez nos llevamos a unos norteños, que entienden poco de lo que dicen los políticos nacionalistas. Es curioso como en estas ocasiones todos se esfuerzen de hablar más puro, más estrechamente incomprensible, más antiguo, no sé, en fin más catalán. Hay muchos jovenes con banderas de las que no estoy seguro conozcan ni la origen ni el significado. Una fiesta más, y cae muy bien un puente nada más volver de las vacaciones. Tampoco es esto, ellos son estudiantes, no tienen problemas de vacaciones.... Pasamos lejos de la derecha localista, aquí se distingue entre nacionalistas y regionalistas, y nos transferimos a los bares del centro. Allí creo nos encontramos bien, mezclados, ya que es en la mezcla que siempre se puede descubrir lo mejor del mundo. Entonces estoy de nuevo orgulloso de vivir en Barcelona. Esta ciudad que no es de nadie justamente porqué es de todos, de todos los que lo quieran de verdad. Pero no puedo dejar de oír esas palabras tan violentas. Catalunya lliure i catalana. El enemigo español. El estado opresor. Creo que la frustración catalana por la derrota explique muchas de las dificultades que este pueblo tiene ahora en relacionarse con el diferente. Espero que un día todos aquí aprendan que con las revendicaciones y con las amenazas el mundo no se mueve. No darán ningun paso hacía ningun sitio así. ¿Como pueden convencer alguien de su belleza, si sólo nos hacen sentir invasores, si sea como sea ellos siempre han de ser mejores que los demás? Borrachos, muy tarde regresamos por las calles del raval. La fiesta es lo que gobierna aquí. Los turistas llenan las calles, calles que yo siento mías, y no me lo creo que esto pueda ser mientras detrás de la esquina hay muchos que desean solo que desaparezcan. Pero es así. Contraddiciones de este lugar tan importante ahora en el mundo. Está bien. Mañana por la mañana los guiris habrán desaparecidos ellos también, y tendremos los chinos y los paquis de siempre. ¿Donde quiero ir mañana? A comprar un periodico y a recrear el mundo en mi sofá. Tal vez recunstruirlo, o intentar hacerlo, compartiendo. Es verdad, nos hemos ya encontrado, en algún lugar, por cinco minutos o cuatro horas. Roma, Trieste, Parigi, Berlino, Hermosillo. Amsterdam. Londres. Dublín. Lubiana. ¿Donde es la residencia de un poeta? Residencias en la tierra es una buena lectura ahora. Comparto esta: Tercera residencia: España en el corazón Explico algunas cosas Pregunatréis: Y donde están las lilas? Y la metafísica cubierta de amapolas? Y la lluvia que a menudo golpeava sus palabras llenandolas de agujeros y de pájaros? Os voy a contar todo lo que me pasa. Yo vivía en un barrio de Madrid, con campanas, con relojes, con árboles. Desde allí se veía el rostro seco de Castilla como un océano de cuero. Mi casa era llamada la casa de los flores, porque por todas partes estaban geranios:era una bella casa con perros y chiquillos. Raúl, te acuerdas? Te acuerdas Rafael? Federico, te acuerdas debajo de la tierra, te acuerdas de mi casa con balcones en donde la luz de junio ahogaba flores en tu boca? Hermano, hermano! Todo eran grandes voces, sal de mercaderías, aglomeraciones de pan palpitante, mercados de mi barrio de Arguelles con su estatua como un tintero pálido entre las merluzas: el aceite llegaba a las cucharas, un profundo latido de pies y manos llenaba las calles, metros, litros, esencia aguda de la vida, pescados hacinados, contextura de techos con sol frío en el cual la flecha se fatiga, delirante marfil fino de las patatas, tomates repetidos hasta el mar. Y una mañana todo estaba ardiendo y una mañana las hogueras salían de la tierra devorando seres, y desde entonces fuego, pólvora desde entonces, y desde entonces sangre. Bandidos con aviones y con moros, bandidos con sortijas y duquesas, bandidos con frailes negros benediciendo venían por el cielo a matar niños, y por las calles la sangre de los niños corría simplemente, como sangre de niños. Chacales que el chacal rechazaría, piedras que el cardo seco mordería escupiendo, víboras que las víboras odiaran! Frante a vosotros he visto la sangre de España levantarse para ahogaros en una sola ola de orgullo y de cuchillos! generales traidores: mirad mi casa muerta mirad España rota: pero de cada casa muerta sale metal ardiendo en vez de flores, pero de cada hueco de España sale España, pero de cada niño muerto sale un fusil con ojos, pero de cada crimen nacen balas que os hallarán un día el sitio del corazón. Preguntaréis por qué su poesía no nos habla del sueño, de las hojas, de los grandes volcanes de su país natal? Venid a ver la sangre por las calles, venid a ver la sangre por las calles, venid a ver la sangre por las calles! Pablo Neruda

España en tiempos de crisis

Así voy a titular provisionalmente mi nueva obra. A ver si por fin puedo escribir en castellano... Y aquí va la primera. Mariano Rajoy confunde el clima y el tiempo los demás, los comprometidos, van con su nueva especulación la sostenibilidad yo acristalado en el sofá descubro que aún me emociona la música es decir que soy más allá del cancer afuera la lucha es la de siempre vida tras vida la muerte sigue siendo la misma y este papel, ahora, escrito, ¿vale más o menos de su fabricación? Massimo Palme - El coste de la vida sube un 5%

Se me antoja

Se me antoja, desde ayer, será que llueve, será que llega el més del principio... Se me antoja bajo el agua, justo sobre un coche, como dices... Se me revuelven las ideas, dentro, y afuera, siento que solo puedo abrir y cierrar libros como parpedeando la vida mientras me siento en un cristal. Por lo menos descubro que puedo jugar con las palabras en otra lengua, y el orgullo sale dando golpes. Comparto, entonces, espero que se permita, es que nunca entiendo donde quieren ir con estos derechos del autor. ¿A caso no es donar el fin de nuestro oficio? Yo creo que sí. Cuantas más devastaciones, más habrá que donar. En Trieste hay un lugar, donde es muy dificil leer un poema. Pues este se escribió allí. Christian, realmente, es muy bello. Nunca te lo dije. Pues ahora lo comparto. (Y los que quieren, aprendan triestino...) Ghe xe un jazz kleb che sona musiche inzenociade su quel schizo de passion de ogni omo che come un fià vien fora del cosmo. Qualchedun ghe disi che no ghe piasi, un altro se ciama fora, un altro 'ncora discuti del'ora; chi xe zito, e no pensa. "Sta zito, bevite sta bira!" me disi l'angel che xe sentà con un mezin de vin sula tola, gambe incrosade, peto squarcià nela camisa. "A mi te me disi, che devo parlar, dir la mia come tuti"."Zito!" l'angel tira fora una pergamena, lustra. E no xe scrito gnente ghe digo. "Mona" me disi lu' "xe de far". Ziti ziti se metemo a masinar e mi ghe scrivo dela rede che no ga materia e lu' me conta che xe in questo e in quel paese sconta in un buso..."Buso, 'lora te me ciapi pe'l cul vecio rincoionì de un angel! Se xe in questo e in quel no po'l esser in un, ma in tanti!" "Ma tanti cossa! Xe fora per fora, oltre per oltre!" Ghe domando scusa: 'l xe un angel, gnanca 'l Cristo devi saver le robe che sa lu', gnanca 'l Dio, la Madona, co'sto peto squarcià che no sanguina che te ghe po'l meter la man drento e rigirarla, disbratar, farghe mal ma no'l senti, no'l senti. Semo qua de tre giorni fermi co'sta pergamena che sona un jazz de vento, la bora. Riva la muleta, la porta 'l vin rubado a quel che disi che no ghe piasi, a quel'altro che se ciama fora, a chi discuti del'ora; a chi xe zito, e no pensa. Christian Sinicco - Passaggio di un angel di Franco Loi in un jazz club di trieste

Il carattere triestino, poi, è strano. Ma non tanto, nemmeno tanto se ci pensiamo bene. Per chi può, perchè non voglio tradurre, non ora almeno, ditemi che vi sembra questa. (In Sonora i bar sono enormi e rumorosi, credo sia difficile recitarci poesie quando è l'ora degli ubriachi, ma non è detto, tutto è nel carattere forse... e poi non racconta di questo la meraviglia che segue, e a me almeno piace per come incalza il ritmo con le parole, associando suoni e significati).

Porque estoy, porque sigo,

porque he sido,

porque todo me viaja, me indica, me subsiste

y el viejo corazón pulsa su herida;

porqué médulamente,

frumental,

incombusto,

me doy, calmo, me pueblo,

me complico, me encubro, me encolmeno,

y porque el canto está

y es éste,

es esto,

esto que ama,

- que eres, dí, corazón, eres el aire?

eres el sol del aire del estío? -

es que de esta manera mi niñez,

mi adolescencia pálida, mi culpa nueva, mi juventud

pide merced

para cantar.

Abigael Bohórquez - Merced

Y que más? Agosto se va, falta una hora. Io mi rinnovo. Mi riguardo. La vita è ciò che ci capita mentre siamo impegnati a fare altri progetti.

doni e devastazioni

Non ho mai capito perchè, ma alcune tra le migliori me le lasciano sempre fuori dalle pubblicazioni web... così... devo cercarmi un editore di quelli antichi... ah la buona carta stampata... almeno io adesso mi rileggo e mi piaccio... che edonista... eppure quello che importa di più è riuscire a passare... andare avanti... tutto questo mi ricorda donne ormai lontane... tanto... e quanti anni sono passati? qual'è il segreto di questo tempo nascosto? DONO DI NOTTE ALLE TUE CURVE DA BAMBINA SOTTO LE COPERTE Di nuovo sopita lasciata ogni forma oltre sospinta la vita di cui ogni giorno mi dimentico eppure riscoprendo le tue curve sotto il lenzuolo e vedendo attento vedendo ancora vedendo bene attraverso oltremodo sospinta la verità pervade il tutto tutto ciò che ora circonda tutto ciò che di fatto ora è in questo ottenebrante silenzio in questo tutto pervaso irrompe la strada la combatto la lascio ci striscio strenuamente sopra ad essa mi rimetto comunque convinto so che le nuove paure incontreranno terreno roccioso arido ci difenderemo nel nome di quell’intimo incontro magico che rappresenta ciò che del mondo appena ci è rimasto

donare il tempo

Sarebbe una bella lettura il libro di Derrida in questo momento. Purtroppo mi lascio travolgere come sempre dalla bellezza e travolto ricomincio ad andare a caso, cercando qualcosa nel buio, come accecato, come perso nell'enigma del tempo. L'anno dell'attesa... Questo è l'anno delle attese che non cessano, dei tempi dilatati... Mi fa bene, però, il concentrarmi su me stesso, rileggermi, ritrovarmi dopo tanto tempo ancora lì, adolescente dirà qualcuno, cercatore dico io, a meravigliarmi per un verso o ad innamorarmi di un disegno. Pubblicherò una poesia e lascerò andare finalmente qualcosa... qualcosa (qualcuno) che prenderà presto strade dai contorni sfumati ma leggeri, come se il fuoco fosse sullo sfondo, come se il muoversi fosse sempre questo tentare, questo imparare poco a poco. Come qui, con la telecamera...come qui in ginocchio per donare la propria piccola bellezza, la capacità di emozionarsi... grazie...

quattro ora a chatila - parte 4

scusate mi ero dimenticato un pezzetto...

quattro ore a chatila - parte 5

Sembra che alla fine ci siamo... buon divertimento! ...viva là e po' bon...

quattro ore a chatila - parte 3

Ecco la terza parte... Fabri, anche se non sei molto "tecnologico"... dimmi che te ne pare qui... Franci, sei stata proprio brava nel girarlo e montarlo, grazie! Y tu... cuanto me hubiera gustado que estuvieras allí... que me vieras.... disfrutando...

quattro ore a chatila - parte 2

Aquí va la segunda parte... faltan dos más...

quattro ore a chatila - parte 1

Era de tempo che desideravo interpretare Jean Genet ricordandone la tragica visita ai campi di Sabra e Chatila, dove i falangisti libanesi massacrarono con la connivenza dell'esercito israeliano centinaia di palestinesi ivi rifugiati. Fabrizio Maurel scrisse per me questa performance, che è per così dire una prova generale di un progetto che continuerà. L'azione si è tenuta a Barcelona, martedì 12 agosto, per 8 spettatori, nell'ambito di Closer - un progetto di Teatro EDO con la collaborazione della Regione Friuli Venezia Giulia. Closer, viaggio sullo sfondo, incontro tra teatro, poesia, cinema e viaggiatori, durerà fino a dicembre con varie rappresentazioni di microteatro in varie città italiane. E per il resto... è giunta l'ora di darvi questo indirizzo, altrimenti nessuno vedrà che diavolo scrivo e metto qui... non proprio nessuno a dire il vero.... una persona già lo conosce... un beso norteña... esperando de poder besarte en tu blog, y aún más, en realidad...

Michi Panero

No hago más que escuchar la canción de Nacho Vegas que se ispira en la vida de ese dandy español...así que decido investigar más y descubro las peliculas que hablan de el: El desencanto y Después de tantos años. En el mientras agosto incalza rapido y rapido intento seguir este tiempo robado a la nada de un verano vació... El trabajo me llena y me cansa... Las visitas de algún amigo me alegran y al mismo tiempo me hacen reflexionar sobre donde debería de estar ahora o más bien donde me gustaría más estar ahora... Las noches guireñas barcelonesas no se parecen demasiado a la madrid de los 70 pero tal vez engañando la memoria... así que pienso jugar algunos dias a la transfiguración de los lugares y de los tiempos... en un bar donde me espera una linea sutil que debe de recorrer meses y quilometros empezará un evento singular... el teatro me impone ya una nueva mascara... ya sé que no se entiende nada de esto...esperar....esperar...

16 años

Y este es mi primer poema... tampoco suena tan ridiculo... Ho un segno rosso Sulla mia giacca di pelle nera Ho un mondo nero di follia Quando avanzo lungo il corridoio buio della mia esistenza Ho un braccialetto di perle E paura di morire Quando richiusero le sbarre Sedetti nella cella Accarezzavo la lama di un rasoio Non ho più la forza di leggere i miei pensieri Ho le mani in tasca e voglia di una puttana Voglio bere l'amaro calice fino in fondo Ho quattro mura dove sbattere la testa E non ho più un cuore Ma ho solo il cervello divorato dai vermi Da bambino avevo un cane E un orsacchiotto di pezza Ora vagabondo per le strade di un'allucinazione perversa E sento la fine del sogno Ho un fazzoletto di lana vergine E la lettera che ti ho appena scritto Non ho più la forza E ho solo la mia mente malata Aspetto l'arrivo del Sommo E la fine dei sogni Aspetto la signora di fronte E l'ambulanza con le sirene Aspetto l'arrivo di un prete E l'infrangersi dei sentimenti Vorresti sapere Che cosa c'è dietro la curva amico mio? C'è solo la fredda essenza dell'anima Se vuoi guardare di nuovo In questi occhi gelidi Devi solo togliermi la maschera Se vuoi vedere nella nebbia Devi portarmi con te Pechè ho una sigaretta in bocca E un groppo in gola C'è il telefono che squilla La macchina del tempo e il siero della vita Ci hanno fottuti amico! Non credi Che ci abbiano fottuti? Massimo Palme - La fine del sogno

estate

Massimo Palme - L'anima dell'acciaio ovvero la necessità del caso

Domingo, Barcelona se llena de guiris, el calor y la humedad se hacen insostenibles. Mirar películas parece la salvación, aunque no pueda ganar los recuerdos que me hacen vibrar. Así empieza esto, con un recorrido en el pasado, un largo recorrido que espero tramite emociones a los que quieran entrar dispuestos a tocar la intimidad. Antigua poesía para recorrer tiempos-espacios, para llenar esos vacíos. Recuerdo mi primer poema, han pasado 16 años, entonces tenía justo 16. Así que estoy a medio camino. ¿Quién no robó un libro en su vida? ¿Da alguna forma, la que sea? Lo que robé yo me marcó para siempre. Abrirlo ahora es mezclar demasiado, es tan fuerte el pasado que se apadrona de mí que solo puedo escuchar, y con esfuerzo, transcribir. They flutter behind you your possible pasts Some brighteyed and crazy some frightened and lost A warning to anyone still in command Of their possible future to take care In derelict sidings the poppies entwine With cattle trucks lying in wait for the next time Do you remember me? How we used to be? Do you think we should be closer? She stood in the doorway the ghost of a smile Haunting her face like a cheap hotel sign Her cold eyes imploring the men in their macs For the gold in their bags or the knives in their backs Stepping up blodly one put out his hand He said, "I was just a child then now I'm only a man" Do you remember me? How we used to be? Do you think we should be closer? By the cold and religious we were taken in hand Shown how to feel good and told to feel bad Tongue tied and terrified we learned how to pray Now our feelings run deep and cold as the clay And strung out behind us the banners and flags Of our possible pasts lie in tatters and rags Do you remember me? How we used to be? Do you think we should be closer? Pink Floyd - Your Possible Pasts