il vento

Profe

2011-09-20T03:54:00.002+02:00

Hola, habilito mi blog para seguimiento de alumnos. Estoy a disposición para preguntas, sugerencias, experiencias que desean compartir en los temas de eficiencia energética, sustentabilidad, energías renovables, arquitectura sustentable y más en general todo lo que tratamos en mis cursos UCN y externos. Besotes...

Mastella, Neruda e i globonauti

2011-02-25T04:56:00.002+01:00

Adesso, sommerso nel cinema
non so perchè ma penso alla poesia che rigettiamo ogni giorno
quasi fosse un residuo dell'ultima combustione
i prodotti consumibili esigono voracità,la rapidità dell'attimo
una cosa su cui scrisse Sinicco
ed era storia.

Essa, giustamente
riposa senza preoccuparsi troppo della multimediatica giustapposizione della verità
già che non c'è verità me l'hanno fatto capire fin troppo i ventenni globo
globodan in qualche momento mi divertì il soprannome

Certo è che la letteratura vive e cambia come
il nostro Vladimiro lussurioso e non c'è tempo
per i massaggi e non c'è tempo per quadrare né cerchi né conti
possiamo ascoltare Schonberg al MacDonald
e guardare Herzog a CanalPlus

Sicuramente tutto questo fa schifo ma non mi sento di dire
non scriverò più
il gesto il valore quelli si apprezzano
però quando senti il sole del deserto e la brezza del mare scontrarsi
giusto sopra la tua testa di abitante della nuova oasi
scatta il fondo oltre le campane, sopra i ragni

ne ho studiate troppe di stronzate e quando insegni
quando insegni la responsabilità ti guida nel mondo dei giusti
dove Arshavin non segna e San Remo è polvere per gli archivi

Così andiamo, spalla a spalla
conoscendo la cucina e il letto condiviso
le bollette sono il sale della vita
come la sacrosanta sega a letto il sabato la mattina.

Presencia de América Latina

2010-09-12T17:08:00.005+02:00

Incluso alejandome de Lower Manhattan hacia Newark no sentí la inmensidad del continente como delante de esta pintura. Jorge González Camarena, con estupenda maestría, refleja la unidad de las Américas, esta bellezza indescrivible que a mi me permite asociar las alturas de Macchu Picchu con el impeto de la lluvia de Mazunte, el sol sin sol de Lima con la maravilla de los bosques del Chile central. Regresando desde Concepción, fragil tierra en este momento como entonces, participe de una lucha ancestral, física y milenaria, miro a la cordillera misteriosa. Desearía compartirlo más, y narrarlo mejor. Europeo mestizio como soy, cruze de culturas que se dividieron pequeñas partes de su tierra, reflexiono sobre la densidad, y recibo con admiración una vez más la presencia de los espacios, la fluidez de la cultura americana. Acompañan este cuadro unas palabras de Pablo Neruda, "Y no hay belleza como esta belleza de América extendida en sus infiernos en sus cerros de piedra y poderío y en sus ríos atávicos y eternos". Las dedico a mis amigos americanos, los que dejé atrás, los que están cerca, los que volveré a encontrar, los que no. Os quiero. Son parte del recorrido de una vida, estoy aquí con un poco de todos ustedes. And I wish, I wish You were here.

Passando per New York

2010-08-31T08:25:00.002+02:00

Que cosa es un académico

2010-08-17T01:32:00.002+02:00

Incorporado en la UCN

http://www.escueladearquitecturaucn.cl/

Pequenas grandes vidas

2010-07-03T12:38:00.005+02:00

Arriva l'anteprima del corto "Pequenas grandes vidas" di Pedro Rossi!

www.youtube.com%2Fwatch%3Fv%3D4-hgWfga530&h=54c5a5dJOUVJ6HQZjgpnwUR3JwA

La vita è ciò che capita mentre si fanno altri progetti

2010-06-23T13:12:00.002+02:00

Chile. Mañana se confirmará por definitivo. Llegará la noticia mientras por aquí aún estaremos resacosos. No sé como viviré este Sant Joan. Tiene sabor a despedida, con los ojos hacia adelante. Chile, al fin. Eso sí, tenía que ser desierto. Perola elección tiene algo de epocal: la distancia entre los amigos, lo conocido y la responsabilidad de una apuesta. La distancia entre los sueños rebeldes y el deber ser.

Soñé que estaba en una exposición de arte. Quería saludar a alguien pero de repente me encontraba en otro lugar, entre un río y un mar, o lago. Por el río barcos iban contracorriente. Parecían ser lo que siempre fui. Pero esta vez yo entraba en las aguas tranquilas, me desnudaba y me dejaba llevar. Como dijo Paolo, hace mucho ya, acercaba mis ojos al agua y miraba hacia arriba, disfrutando del todo.

Pues no sé que estrella me guía. Pero solo no voy. En realidad, poco a poco emerge el proyecto. Este entramado que estaba allí, siempre estaba allí, solo que no le veía.

El Gregorio de Kafka y el de Arriaga

2010-05-25T23:44:00.003+02:00

Camino de Lima, hace tiempo, me encontré con un libro titulado "El búfalo de la noche". Con agradable sorpresa pude pasar el viaje interminable (aunque los autobuses de América sean mucho mejores que los de Europa) totalmente perdido en la historia. Como pasa pocas veces, me quedarán grabadas para siempre las acciones de Gregorio, el personaje principal, así como las expresiones que utiliza Guillermo Arriaga, más conocido (por lo menos a este lado del Atlántico) por sus guiones (los de Iñarritu, para entendernos, Amores perros, 21 gramos y Babel) que por sus cuentos y novelas.

Gregorio ya no es, dentro de mí, ese anti héroe muy decadente que Kafka dibujó. Se ha vuelto un verdadero héroe postmoderno, Jungeriano, capaz de la huída al bosque para jugar desde allí su lucha. Y ganar. Cómo el Oscar Firmián de Enrico Brizzi, pero al mismo tiempo diferentemente que él, Gregorio hace de su vida una cuestión de estilo. Elige el suyo y con extremada voluntad de potencia lo proyecta alrededor. Demostrándonos como ganar la muerte, como poner los valores por encima de todo, y como hacer que cada cual se juzgue a sí mismo.

Las pocas veces que escribo cuentos, algo dentro de mí se mueve en esa dirección. Los míos son personajes anónimos, pero el movimiento es el mismo: escaparse a la tierra salvaje, ese lugar primordial de la existencia, desde donde un día regresarán como leones. Hacer que hablen ellos solos, que queden los diálogos como fueran de cualquiera, nuestros, en fin, esas palabras que las lees y las repites; o bien que las dices, o escuchas, y las repites, esa repetición, ese todo, ese demás.

Gregorio, el nuevo Gregorio, atraviesa mis sueños. Será que se acerca el día, que busco México o por lo menos América en cada actividad respiratoria. Pero sé que el búfalo de la noche va a correr con migo un buen rato de esta carretera.

Por cierto, hace poco me dijeron que un buen psicólogo me desmontaría rápido. Y claro, ¿que voy a contestar además de que no me parece ese exactamente su trabajo? Sobre todo, reflexiono, así que funcionen o no; pero yo, ¿para que voy a querer uno?

De la ausencia y de ti

2010-05-17T22:56:00.002+02:00

Preparo chorizo al vino, para mi solo. Pienso en cosas lejanas, en cosas pequeñas. Sé muy bien que el mundo queda grande y pequeño al mismo tiempo, que el Danubio fluye como el Urubamba, todos ríos buscan un mar, a veces tardarán mucho y atraviesarán tierras y tierras. Hoy me gustaría ser viejo, ser más sabio de lo que soy, más sencillo y humilde. Así, algo de nostalgia, que es de fuertes, no de débiles. Un río viejo. Un Danubio que antes fue un Urubamba, un impeto. Un color pálido que esconde un rojo vivo, el de una vez, el de siempre. Como en las grandes alturas de Macchu Picchu. Como delante a las olas del Atlántico en Donosti. Como en Novi Sad, mirando el inmenso desde la silla en la esquina de ese Jazz Club. Viendo pintar, y cantar.

mi nueva biografia

2010-05-08T13:45:00.001+02:00

Massimo Palme, classe 1976, triestino come la bora, è Ingegnere dei materiali per l’Università di Trieste e Dottore di ricerca in architettura sostenibile per l’Università Politecnica della Catalogna. Alla carriera accademica ha intrecciato quella artistica come poeta, attore e fotografo. Presidente dell’Associazione Culturale “Gli Ammutinati” dal 2000 al 2004, ha partecipato a numerosissimi readings e spettacoli con il gruppo omonimo. Estromesso dal gruppo e trasferitosi all’estero, ha continuato a frequentare l’ambiente culturale italiano, soprattutto grazie alla pubblicazione di “Poesia del dissenso II” (Joker 2005) e “ProTesto” (Fara 2009). Il racconto “Papá Noel viaja en autocar”, scritto originariamente in spagnolo, è apparso in Messico sulla rivista sonorense “La linea del cosmonauta”. Viaggiatore instancabile, dopo aver vissuto a Roma e Barcellona, è in procinto di trasferisrsi in America, nell’eterna ricerca di qualcosa che non sa cosa sia. Ultimamente ascolta sempre Albert Pla e Silvio Rodriguez. Vive la tragedia italiana con distacco ma con profondità; ama infatti il suo Paese, anche se da “vagabondo delle esistenze” (quale egli stesso si definisce) dubita fortemente di ritornarci a vivere stabilmente; piuttosto ama ridiscendere di tanto in tanto, come il vento dell’est che d’improvviso compare a duecento all’ora sul Carso e se ne va a morire turbolento nel blu profondo dell’Adriatico.

1 de mayo de 2007

2010-05-08T12:02:00.000+02:00

Un poema de hace un par de años...

TUTTE LE VOCI ESPLOSE

(assomigliando a un diario di cuore aperto e sminuzzato)

Il primo maggio è la festa del lavoro
ma intorno scorre il consumo
tutti diversi eppure tutti uguali
i giovani universitari
inneggiano agli africani e agli operai
loro certo vorrebbero essere operai
africani
o se possibile tutti e due

l’Italia riparte dal lavoro
il lavoro sacrosanto
quello di Claudia Gerini
e del suo mutuo da pagare
quello di chi a Sanremo certo c’è andato da benefattore
oppure il lavoro che nobilita
dove sai che per la tua sicurezza sta lottando Epifani
degno degnissimo
finchè una poltrona di memoria cinese non lo porti lontano
dallo strenuo impegno
umanitario

lavoratori! africani!
guardate che bella Roma senza traffico!
è certo possibile azzardare un accostamento
tra Veltroni e Mandela
non farà poi più schifo della pubblicità dei ringo boys
oppure ricordare l’inutilità della polizia
a proteggere i motorini ci sono i giusti carabinieri
lavoratori
la salvezza del sud

e allora andiamo!
lavoratori!
uomini di questo sud che sacrosantemente richiede!
venite a noi e vi verrà dato: basta una firma
per cambiare l’Italia
certo
una firma per prendere le distanze dai contestatori
da chi scarica la musica
da chi studia
che so
diritto
pretendendo anche che serva a qualcosa

lavoratori!
in piazza San Giovanni i giovani vi celebrano
mamma, papà che arrotondate in nero
guardate che bello
l’ho tutto ripreso con la mia nikon digitale
ci sono gli africani a darci le birrette
ma a due euro non gliele compro nemmeno
ci sono i santi ad osservarci
a noi così volgari
a noi così blasfemi
così atei
così indifferenti

oggi due morti sul lavoro
la tossica caduta dall’albero
invece
la portano via nel silenzio
tra molti sguardi curiosi
è viva?
è morta?
lo spettacolo continua
tocca a Irene
tra Springsteen e Patty Smith
guarda un po’

ci sono studenti d’arte
architettura
cinema
sanno benissimo che non hanno futuro
che il loro futuro se lo sono già mangiato
ma non gli importa

ai baracchini dove
lentamente sciama il popolo passata la mezzanotte
qualcuno si frega le mani
meritava
certo
lavorare
per la festa del lavoro

2010-03-22T11:09:00.000+01:00

Universidad Politécnica de Cataluña
Departamento de Construcciones Arquitectónicas I
Programa de Doctorado Ámbitos de Investigación en la Energía y el Medio Ambiente en la Arquitectura

LECTURA DE TESIS DOCTORAL

LA SENSIBILIDAD ENERGÉTICA DE LOS EDIFICIOS
ENERGY SENSITIVITY OF BUILDINGS

Autor: Massimo Palme

Director de Tesis: Antoni Isalgué Buxeda

Viernes 26 de marzo, 12.00 horas
Aula Pi Calleja
Escuela Técnica Superior de Arquitectura de Barcelona

Av. Diagonal 649, planta baja, 08028 Barcelona

Poesía para el vasco de la esquina. Más sidra, más amigos. Por lo que está dentro.

2010-01-21T00:49:00.002+01:00

Non come Dante però forse un po’ come Neruda

de la generación y de la poesía mirando la sexta con tres botellas de sidra en el cuerpo

Estoy mirando la sexta
los amigos cenando en el Morrison
pero por casualidad
me devolví tan pronto
y ahora me asiento en mi sofá improvisado
ni ni
le llaman a esta generación
la verdad es que miro esta mierda porqué hoy mismo leyendo “público”
me encontré con una recensión sobre el reality
lo miro,
intensamente.
Basura absoluta.
Si esos no son actores yo soy el mismísimo Dante.
A ver que tenía razón Deborad y estamos en la era del espectáculo cumplido.
Ni ni
quizás vengan estos a resolvernos las cosas
por lo que sirve: ya lo sé que es lo que sirve
lo que sirve es lo que hay dentro.
Divertido pienso a si un día expondrán este papel en algún absurdo museo de arte contemporáneo.
Y me pregunto curioso
como puede ese periódico denunciar continuamente la tele basura
y luego dejarme delante de esto.
Al primer entretiempo lo entiendo todo.
La primera publicidad de la sexta
es para “público” y la película de George Clooney
y es el mismo periódico que critica a Obama
y que dice que hay que cambiar de modelo
completamente.
Claro.
Ahora todo está claro dentro de este
y y
un y y
que trabaja y le dicen estudiante
ahora borracho de sidra pero siempre consciente
y la verdad
es que los entendería esos chavales
si esto fuera la vida en lugar de un reality.
Preguntaréis
“porqué nos hablas de todo esto?”
“porqué no nos haces la poesía a la que estamos acostumbrados?”
y yo
simplemente os invito
pago la cuenta
y os devuelvo la pregunta
“pero de que coño debería de hablar, hoy en día, la poesía?”

2010 año de revoluciones

2010-01-15T00:25:00.002+01:00

Viva Zapata!

2009-12-26T13:53:00.002+01:00

Marlon Brando abbraccia il cavallo bianco. Elia Kazan ne incuadra l'occhio spaventato, l'animale sa cosa deve succedere. Epica storia, quella di Emiliano Zapata, rivoluzionario tormentato, e meraviglioso film di scuola actor studio. Metodo Stanislavski a parte, Marlon uccide con gli occhi. Un vagabondo per il ruolo di un cavaliere incantato. La mia notte si addolcisce con immagini passate e proiezioni future. Ammutinati finiti, la bora lontana. Ormai la nuova lingua mi penetra, i sogni per il 2010 sono quelli presentiti già da un po'. Il deserto, il pacifico. Le terre ancestrali dove l'orgoglio trapassa a volte anche l'intelligenza, riempendo il tutto di poesia, di musica, di balli travolgenti. Scopro per la prima volta la distenza che ormai ho messo tra me e la stessa cultura da cui provengo. La triestinità mi diverte ma non mi affascina più. Ci vedo troppo vizio e poche idee, e questo fighettismo nuovo che straripa. Ricordo Geronimo, le avventure, le esplorazioni della regione quasi fosse il mondo. Ma adesso più che mai mi serve il mondo. Sarà che mi sento freddo, sarà che sono alla fine di qualcosa.

Nieve y bora

2009-12-19T14:57:00.004+01:00

Così. Presentazione (forse) sospesa. Pro-testiamo contro il clima? Certo che no. Il mio vento, nei ricordi si mescola con la neve a spegnere una chiamata, cadeva come adesso, forse più. Un anno dentro cui si scioglie la voglia, il desiderio, il cammino fatto e quello da fare. Ma come posso non amare tutto ciò? Voglio dire, la vita, il tempo, la distanza, la bellezza di un messaggio mattutino, la speranza, i sogni incerti, la complicità del deserto con il ghiaccio. Volando sopra ogni cosa, uscirò nella bufera mentre tutti si chiudono in casa. Perchè è sempre stato così. Chi viaggia, chi va, chi sfida. Presto nuove sfide, nuovi paesaggi, un diverso sole. Un arrivederci al mio vento. Reciterò per lui stanotte. E per la proiezione sentimentale. Einfulung.

Presentazione ProTesto al Knulp

2009-12-11T22:23:00.006+01:00

Sabato 19 dicembre ore 18.00 al Knulp v. Madonna del mare, Trieste

Presentazione Pro-Testo ed incontro con gli autori

Massimo Palme, Fabio Franzin, Simone Molinaroli

“Gli ultimi anni hanno visto e lasciato, in campo di poesia, il deserto. Intimismo solipsistico, lagne egocentriche, conati di misticismo vomitato e urlato, liricismo sguaiato e latrato. A mancare soprattutto era la consapevolezza di vivere una comunità. La crassa materialità denunciata dal martire della spiaggia ostiense assisa come un cancro nelle nostre viscere. La politica e la cronaca ignorate perché reputate impoetiche. L’intolleranza mascherata dalla tolleranza del pensiero unico. E tuttavia dalle retrovie si organizzava la resistenza prima discreta e poi massiccia come l’onda che spazza la precedente spazzatura. Oggi i poeti più interessanti reagiscono a questa desertifi cazione individualmente ma con una comunità d’intenti che ha del magico. Perché il poeta è distruttore e coltivatore, non ha paura di parlare di mondo, di giustizia, di guerra, di fame, di razzismo, d’inquinamento, di berlusconi.” Dalla presentazione di Luca Paci.

Alturas de Macchu Picchu - Voten please!

2009-11-18T02:24:00.002+01:00

Alturas de Macchu Picchu

Escucho Descartes y no puedo no soñar

2009-10-16T02:33:00.005+02:00

Un año después dos años antes (de nuevo: del tiempo y de otros azares)

Corazón a golpes
es un golpe mi corazón
ahora soy lo que soy
lo que siempre debía de ser

recuerdo el concierto y el bar
donde te conocí
te enamoraste de mi madre
de su no convenir

y el amor eso hecho riendo
eso que no es
que no queda
que no permanece

recuerdo el primer vuelo sin ti
tu silencio las lágrimas
el no decir que es más que un decir
y el continuo retorno del igual

diciembre la noche en que te fuiste
nada fue igual
la nieve y la esperanza
del año revolucionaron

fue por poco
tan poco tiempo

recuerdo pues que todo quedó suspendido
en al aire
como un poema que parece lejano

y la música
poco a poco
retomando distancias
pienso sangrando

corazón a golpes
es un golpe mi corazón
ahora soy lo que soy
lo que siempre debía de ser

Condor-II

2009-09-17T16:59:00.002+02:00

Como me lo pides... traduzco... pero se pierde...

Alas desplegadas me pareció un sueño
cuatro días encerrado ahora pero no es
sólo dolor de estómago
el trotamundos se transforma en apólida sin embargo
el infinito fluir resistente gana
te diria que te extraño pero sería banal en la confusión
del viejo raval puedo aún percibir los lentos latidos
y pensar que es más sencillo que así
una cabeza ligera apoyada es más sencillo
el baile impetuoso es justo más sencillo
enormemente más sencillo que así

Il condor

2009-09-10T16:27:00.003+02:00

Spiegate le ali mi è sembrato un sogno
quattro giorni chiuso adesso ma non è
solo dolore di stomaco
il giramondo si trasforma in apolida eppure
l'infinito scorrere resistente vince
ti direi che mi manchi ma sarebbe scontato tra il frastuono
del vecchio raval posso ancora percepire i lenti battiti
e pensare che è più semplice di così
una testa leggera appoggiata è più semplice
il ballo travolgente è proprio più semplice
infinitamente più semplice di così

Culturas

2009-07-30T01:28:00.003+02:00

La idea de los italianos en el mundo... mira tu como nos pintan...

"La cultura es guisar con salsas o sin salsas, vivir como un mortal o como un inmortal, prestar a la mujer propia o conseguir la de los demás, es decir, cultura francesa o inglesa, española o americana, esquimal o italiana."

Este era el buenísimo Pepe Carvalho del gran Manuel Vázquez Montalbán.

Eso es. Buena manera para empezar este ratito italiano de vacaciones.

Confiar, confiar... ¿Será machista la cultura italiana? ¿Y la esquimal?

Protesto

2009-06-27T16:14:00.003+02:00

San Joan

2009-06-26T14:04:00.006+02:00

Otro año se va. Este blog también está a punto de cumplir su primero. En la noche de San Joan, en la Barceloneta, en esa casa y en esa playa, tuve una sobredosis de recuerdos. ¿Como se olvida? ¿Como se hace desaparecer la última imagen? Sobre todo, ¿es así, es necesariamente así que tienen que ir las cosas? Me gustaría recorrer de nuevo el espacio tiempo, fundirme en ese abrazo que duerme cada cosa, cada minuto. Sentir mi pecho lastimado, recordar una mano sobre él.
Sin embargo la vida me lleva, vienen nuevos paises, nuevas aventuras. Me esperan caminos antiguos, un invierno robado al verano. Y tú, tú que eres una imagen que se crea en mi, que me adelanta y me invita, que me llama y me vuelve sueño, esperanza, futuro.

di occhi bar doppi tagli 2-0 e tutti felici

2009-05-30T21:43:00.002+02:00

Il barça ha vinto la champions
io sono un po' più grasso
e terribile come sempre
la festa svizzera dura meno
ma le luci le luci
adesso sembrano sorvolare
i 30 anni e mi chiedo
qui di nuovo mi chiedo
viviamo tutti gli stessi dolori
ipocriti li nascondiamo dietro i denari
chiude il bar come la nostra chiesa i piccoli spazi
io cerco adesso ochhi scuri
hai mai fatto l'amore con occhi scuri?
se vorresti o no non importa
il colore miele svanisce
apre le cosce l'alba
non importa adesso più non importa

33

2009-05-11T15:59:00.002+02:00

Hasta el Barça quiso homenajarme con su resultado de ayer. Hoy el Morrison resplenderá de felicidad. Sólo quisiera que estuvieran muchos que no podrán. Mis hermanas, primero. Y Teo, Pelliz, Alberto, Andrea y muchos más.

Pero desde lejos sé que habrá viento en sus corazones. Adelante amigos. El mundo es nuestro.

Olé culé

2009-05-07T22:38:00.003+02:00

E tu
piccolo barcellonista da bar
critico di calcio vero intenditore
allenatore imprenditore
come passerai un'altra notte
di pisciate secche di vomito di birra
chiederai alla tua ragazza se è dolce il tuo movimento?
Se il tuo cazzo è grande ancora lo sufficiente?
Ti rintanerai in lenzuola macchiate di sperma altrui?
O forse, questo sarebbe bene,
passerai la notte leggendo
non perchè leggere dia un tono, no
ma giusto per perderti il notiziario della mattina
dove rivedremo eternamente l'opera d'arte.

Somiglia, in effetti,
quel tiro somiglia
a quello mai fatto al campetto
a me ricorda, per esempio
la presentatrice di telequattro
che mi accarezzó la schiena parlando dei tornei dei campetti
e non è affatto banale
perchè scoparsi una bella ciccetta
è forse l'ultimo desiderio che (non) oseresti esprimere
alle soglie della fine del mondo
che per altro sembra scongiurata
malgrado i porci.

Allora
che cos'è
questo astio questo fastidio
nel vedere le scimmie
festeggiare il ritorno dei calciatori miliardari
e dirai che sono invidioso
ma
so bene che cos'è vivere senza simboli
fare una poesia che non è bella poesia
non per caso ascolto Ian Curtis
ma oggi non è il giorno di Ian
non più
al massimo lo vedremo al cinema
e in qualche esposizione
oggi è il giorno di Andrès
e sai
la cosa divertente
è che ci si potrebbe anche trovare un senso
piccolo barcellonista dei miei coglioni
cioè che
il Barça è meglio del Chelsea
la squadra dei soci contro l'impero di Abramovich
che Iniesta è figlio della terra
un ragazzo semplice
senza pretensioni.

La cosa peggiore
è che mi diverte guardare certe partite
anche più di giocarle
quello che non sopporto
è la notizia quando deve essere notizia
che è come comprare libri a San Jordi
o le rose di notte ai pakistani.

Vedi
giusto a Joaquín Costa, poeta,
oggi calle de borrachera
i paquis
festeggiavano il gol
come nessun altro
e pronti correvano ai frigoriferi
e alle borse di plastica.

Poi, nella notte,
i soliti fuochi
e sette detenuti
ultima parentesi, è chiaro nel notiziario
di TV3.

E, certo si spera,
una scopata come tante
in lenzuola vecchie
in lenzuola nuove
un giro di culo
come rivedere la tua ragazza
con i pantaloni strappati
come riascoltare love will tear us apart again
l'amore ci distruggerà di nuovo
l'amore ci distruggerà di nuovo
l'amore ci distruggerà di nuovo

sevilla

2009-05-06T01:27:00.004+02:00

La belleza del sur. Como precipitar en un sueño de Erice. La música de Cris, descubrir a la arquitectura de nuevo, encontrar la verdad en los refugios urbanos de Cirugeda. Eso fue Sevilla. Huertas urbanas. Gente caliente, gente generosa. Una copa y una tapa. Bueno, muchas copas, que soy yo. El proyecto de una Zona, ese luger donde Marco será un passeur tarkovskijano y la arquitectura algo que aún se debe empezar. Y despertar en el tren, ver una nueva alba. Alba. Las palabras sobran. Tengo fondo de escritorio. Adelante.

En busca de un sueño. Que lejos parece junio pasado. Todo se confunde. Todo termina y vuelve a comenzar.

Il dilemma

2009-04-22T15:26:00.004+02:00

Para que disfruten y compartan conmigo esto... Por lo pronto lo traduzco.

Intenté subir el audio... Pero no me dejan... Entonces lo escribo...

IL DILEMMA

In una spiaggia poco serena
camminavano un uomo e una donna
e su di loro la vasta ombra di un dilemma
l'uomo era forse più audace, più stupido e conquistatore
la donna aveva perdonato non senza dolore
il dilemma era quello di sempre
un dilemma elementare
se aveva o non aveva senso il loro amore

In una casa a picco sul mare
vivevano un uomo e una donna
e su di loro la vasta ombra di un dilemma
l'uomo è un animale inquieto
se vive nella sua tana
la donna non si sa se è ingannevole o divina
il dilemma rappresenta
l'equilibrio delle forze in campo
perchè l'amore e il litigio sono le forze del nostro tempo

Il loro amore moriva
come quello di tutti
come una cosa normale e ricorrente
perchè morire e far morire
è un'antica usanza che suona per la gente

Lui parlava quasi sempre di speranza e di paura
come l'essenza della sua immagine futura
e coltivava la sua smania
e cercava la verità
lei lo ascoltava in silenzio lei forse
ce l'aveva già
anche lui curiosamente
come tutti era nato da un ventre
ma purtroppo non se lo ricorda o non lo sa

In un giorno di primavera
quando lei non lo guardava
lui rincorse lo sguardo di una fanciulla nuova
e ancora oggi non si sa
se era innocente come un animale
o se era come instupidito dalla vanità
ma stranamente lei si chiese
se non fosse un'altra volta il caso
di amare e restar fedele al proprio sposo

Il loro amore moriva
come quello di tutti
con parole che ognuno sa a memoria
sapevan piangere e soffrire
ma senza dar la colpa all'epoca o alla storia

Questa voglia di non lasciarsi
è difficile da giudicare
non si sa se è una cosa vecchia o se fa piacere
ai momenti di abbandono alternavano le fatiche
con la gran tenacia che è propria delle cose antiche
E questo è il sunto di questa storia
peraltro senza importanza
che si potrebbe chiamare appunto
l'esistenza

Forse il ricordo di quel maggio
gli insegnò anche nel fallire
il senso del rigore
il culto del coraggio
e rifiutarono decisamente le nostre idee di libertà in amore
a questa scelta non si seppero adattare
non so se dire a questa nostra scelta
o a questa nostra nueva sorte
so soltanto que loro si diedero la morte

Il loro amore moriva
come quello di tutti
non per una cosa astratta come la famiglia
loro scelsero la morte
per una cosa vera
come la famiglia

Io ci vorrei vedere più chiaro
rivisitare il loro percorso
le coraggiose battaglie che avevano vinto o perso
vorrei riuscire a penetrare
nel mistero di un uomo e una donna
nell'immenso labirinto di quel dilemma
forse quel gesto disperato potrebbe anche rivelare
il segno di qualcosa che stiamo per capire

Il loro amore moriva
come quello di tutti
come una cosa normale e ricorrente
perchè morire e far morire
è un'antica usanza che suona per la gente

Giorgio Gaber

Grande, ¡signor G!

Con esta canción amé, lloré, hize llorar. La escuché, la canté... No hay otra que sea tan densa para mi de recuerdos. Quizás sólo otra del mismo autor. C'è solo la strada. Será la próxima que pondré.

Ayer entré en un jazz club. Tomé dos cervezas y recordé. Salí dirigiendome a la esquina, esa que conozco bien. En esa esquina conocí una vez más las dos fuerzas de nuestro tiempo, amor y pelea. Esa noche, la tengo grabada. Es como si pasara ahora.
Sin embargo, tengo grabadas muchas cosas. Le lacrime della Giglio, solo un attimo prima di fare l'amore. E poi l'abbraccio di Matteo, lo sguardo duro di Xenia. E Menorca, quel giorno di sole.

Dicen que la nostalgía es para los débiles. No es cierto. Y dejamos las investigaciones publicadas en revistas más o menos indexadas. Son chorradas. Quizás ni existen débiles ni fuertes. No es la hora del relativismo, es que algo nos corresponde a todos.

El dilema, por ejemplo.

De fracasos y de lenguajes

2009-04-21T19:17:00.004+02:00

Hubiera disfrutado mucho siendo lingüista. Por ejemplo, ahora pienso en esta palabra, disfrutar, en su significado intraducible a mi idioma nativo. Recuerdo también las discusiones tan bonitas acerca de como utilizo el verbo "donar" en muchos de mis poemas, de como resulte extraño y al mismo tiempo lleno de intriga descubrir las diferencias entre idiomas similares. También recuerdo la busqueda de la etimología de "fracaso", efectivamente muy interesante. Recordarás Vene, seguro...
¿Pega conmigo este trabajo tan fino, tan meticuloso? Quizás no... Soy siempre tan impulsivo y necesito esa velocidad, tengo siempre esa sed de acontecimentos.
Resulta dificil, además, describir como realmente me siento, suspendido entre idomas y realidades... Esto es mucho más que gramática o sintaxis. Es probablemente el dilema del nómada, del que hace demasiado tiempo que se fue para regresar y demasiado poco para olvidar. Ahora mismo deletreo dentro de mí una canción, "Il dilemma". No puedo no pensar que me gustaría que mis amigos la entendieran, que disfrutaran con sus letras. Como sea, conozco a españoles y latinos que hasta escuchan a Fabrizio De Andrè... Eso hace esperar bien. Mi parte, ahora, Paco Ibañez y Silvio Rodriguez, o bien Aute y hasta Sabinas... Los amados Pink Floyd me estarán odiando... Justo por ser algo contradictorio, constitutivo de otro dilema (realidad-Realidad por ejemplo; o bien ese misterioso alpha bajo phi minúscolo) voy a poner a la música de Fabrizio en el equipo.

La insostenible levedad

2009-04-19T23:01:00.009+02:00

Eso. De lo insostenible. De como lo pesado siempre acaba buscando lo ligero. Kundera y Chillida. En busqueda de algo inefable me levanté hasta un rincón de Barcelona donde, tras el juego de los niños y los paseos de los viejos, se esconde esta escultura. Como otro homenaje al horizonte, al que no te puedes acercar, este hormigón sobresale de su cotidiana utilidad para levitar, suspendido sobre el agua entre las ramas.

Así que el peso, como muchas otras cosas, resulta relativo. Dialogando con Bergsón en la memoría, pensando en el espacio donde sólo es el límite el significante, me devuelvo a la casa, a la vida sencilla, al placer de mis gestos. Gestos: los que viven tras mi, los que continuamente se reafirman sugeriendo lo demás. Y me permito hasta copiar, y ponerme de rodillas delante de la belleza. Como la de esto que sigue:

Lo demás

¿De qué se trata en realidad, esta necesidad de compararlo todo, de hacer que cada cosa
se parezca a otra cosa, de abrirse paso a fuerza de metáforas hacia un tipo de calma
que no sea parecida a un andamio construido alrededor el aire, sino concretamente eso?
Me senté en una iglesia en Masaya, Nicaragua, mientras caía la tarde,
elegí el banco por la forma en que la luz bañaba el suelo, filtrándose a través de los vitrales con reflejos rojos.
Pensaba, al observarla, que esa luz se parecía un poco a una mancha de sangre
que se fuera extendiendo sobre algo blando y luego se la dejara al sol; quizá se pareciera más
al agua de sandía derramada sobre sábanas blancas. Pero al final,
honestamente, se parecía más a una luz roja reflejada en el suelo de una glesia en Masaya, Nicaragua,
mientras caía la tarde. Y te pido perdón por apartar esa luz de sí misma,
por anunciarte que esta noche la luna es más delgada que una moneda sumergida en agua,
por decirte que cuando te reís te parecés a un fósforo al momento de encenderse.
Yo viviría, si pudiera, de un fogonazo cegador a otro,
si eso no comprendiera alguna forma de desesperación, un debilitamiento
de la fe, si es que puedo tomar prestada esa metáfora; un desarmarnos a nosotros mismos como un rompecabezas,
junto con cada vínculo que establecemos y pedimos; la plenitud, sin duda,
es algo secundario y más penoso. Puesto que cada vez que respiramos
es en verdad igual a la vez anterior; caso contrario, tengo que creer,
que eso que se transmite, se comparte, o al menos se recuerda, es hacia dónde va esa respiración,
por qué sucede, por qué la necesito; es todo, todo lo demás.

(Robin Myers
versión de zaidenwerg)

Recuerdo. Y me adelanto. Tengo sabanas negras donde confundir ese cabello. Gracias para hacerme ligera la vida. Lo que es pesado, lo que es ligero. Lo viejo, lo nuevo. Para las morenas, para las que saben reír. Que me recuerdan que participo de esa cosa enorme que es la vida. Más allá, mi ser vivo, y eso es todo, todo lo demás.

De morenitas y de verdades mirando traseros tras un gol del Barça y otro

2009-04-14T22:56:00.001+02:00

Puesto en discusión
otra vez otra ronda otro trago
no sentido digo sentido
pero ahora sé que estamos de acuerdo
claro
bien
bueno
entiendo
es estúpido estupidísimo hacer y deshacer
las opiniones filosóficas o las certidumbres científicas
cuando
la realidad subyacente nos proporciona el fundamento
la Verdad
sentado en la esquina
de nuevo miro la morenita
me importa más de lo champagne
eso
de nuevo
eso es lo que gobierna el mundo
la polla
y el coño

4-0

2009-04-09T01:50:00.003+02:00

¿Que hay de más estúpido del futbol? Sin embrgo, nada mueve a las masas como eso. El resultado de mi paseo nocturno por Barna es una gran discusión acerca de los fundamentos con mi amigo físico-metafísico Roberto, que seguro no apreciará esta limitada definición. Como el lenguaje nos queda muy estrecho, preguntandonos como Heidegger "¿porqué los poetas?" y sin Holderlin a llamar en ayuda, intentamos hacer un cuadrito. Imaginaros una situación muy conocida, estaís en un bar o bien en una fiesta o de cualquier forma alrededor de una mesa. La discusión ya hace rato que se hizo tan abstracta que vosotros mismos os habeís perdido, teneís dolor de cabeza y ganas de iros a la cama. Sin embargo, os quedais insistiendo en defender tesis indefendibles, sólo porqué ya todos se dieron cuenta de como las divisiones están hechas, por lo menos esta noche. La rubita o el rubito de turno (o las morenas y morenos, pero me acaban de explicar - muy poco me han convencido a decir la verdad - que los/las rubios/as son privilegiados por ser sanos aunque con genes recesivos y entonces más apetibles, dicen)os está mirando y es totalmente en acuerdo (a veces totalmente en desacuerdo) con todo lo que decíis. Entonces, ahí va la poesía.

Messo in discussione
altra volta altro giro altra bevuta
non senso dico senso
però adesso so che siamo daccordo
certo
bene
bravo
capisco
è futile futilissimo fare e disfare
le opinioni filosofiche o le certezze scientifiche
quando
la realtà soggiacente ci riproporziona il fondamento ultimo
la Verità
seduto all'angolo
di nuovo fisso la moretta
mi interessa più dello champagne
ecco
di nuovo
che cos'è che governa il mondo
il cazzo
e la fica

Para todas la morenitas, ¡a tomar por el culo los genes recesivos!

atacar los fundamentos

2009-04-06T15:10:00.006+02:00

"...[los descubrimientos del psicoanálisis han] de tomarse tan en serio como alegremente, eso es, [porqué] no son teorías científicas u opiniones filosóficas acerca de la Realidad (por ejemplo, la del Yo), sino que se refieren a las propias vidas privadas y personales de cada uno y están activamente atacando los fundamentos de la Realidad." A. García Calvo

EXTRACTO DEL PENSAMIENTO DE OSCAR WILDE POR G.Z.G.

2009-04-04T12:50:00.000+02:00

-El artista es el creador de cosas bellas.

-Revelar el arte y ocultar al artista es el fin del arte.

-El crítico es el que puede traducir de otra manera o en un nuevo material su impresión sobre las cosas bellas.

-La más elevada, así como la más baja forma de crítica ,es una especie de autobiografía.

-Los que encuentran feas significaciones en las cosas hermosas, están corrompidos sin ser encantadores ;lo cual es un defecto.

-Los que encuentran bellas intenciones en las cosas bellas, son los cultos. A ellos les queda la esperanza.

-Existen los elegidos para quienes las cosas bellas significan únicamente belleza.

-Un libro no es nunca moral o inmoral. Está bien o mal escrito .Eso es todo.

-La vida moral del hombre forma parte del tema del artista ;pero la moralidad del arte consiste en el perfecto uso de un medio imperfecto. Ningún artista desea probar nada .Incluso las cosas ciertas pueden ser probadas.

-Ningún artista tiene simpatías éticas. En un artista, una simpatía ética constituye un imperdonable amaneramiento de estilo.

-Ningún artista es nunca morboso .El artista puede expresarlo todo.

-Pensamiento y lenguaje son para el artista instrumentos de un arte.

-Vicio y virtud son para el artista materiales de un arte.

-Desde el punto de vista de la forma, el modelo de todas las artes es el arte del músico. Desde el punto de vista del sentimiento, el trabajo de un actor.

-Todo arte es a la vez superficie y símbolo.

-Los que quieren comprender el símbolo, corren también su riesgo.

-Es al espectador ,y no a la vida ,a quien refleja realmente el arte.

-La diversidad de opiniones sobre una obra de arte demuestra que la obra es nueva, compleja y vital. Cuando los críticos discrepan, el artista está de acuerdo consigo mismo.

-Podemos perdonar a un hombre por haber hecho una cosa útil siempre que no la admire. La única disculpa que tiene el hacer una cosa inútil es que uno la admire intensamente.

-Todo arte es completamente inútil.

Empresarios

2009-03-25T13:59:00.003+01:00

Ya no sé si tengo trabajo. Bueno, parece que por lo menos debería poder terminar la tesis, aunque no sé muy bien quien se hará cargo de los gastos. La verdad es que a nadie le importa. Los que podían robar, robaron. A mi me han robado, una y otra vez. Divertido, yo sigo siendo generoso (creo) y no escucho demasiado a las lenguas rapidas, mentirosas, faciles en justificarse a si mismas pero no a los demás. Lo demás será un movimiento, pero puedes moverte cuanto quieres que si no tienes moral ni educación te quedas en tu mezquinidad. Sí, sí, justo en la tuya.

Los empresarios cobrando, yo derramo sangre del sexo, justo para cambiar, y los que saben entenderán muy bien esto.

Allí donde la herida, la vida reclama, el viento hace lo suyo y no se apagará.

Nunca.

Eclissi

2009-03-04T09:38:00.001+01:00

Ascolta ancora il suo canto
voce senza più parole
chè sull'altalena del vento
il fiume non fa rumore

Ginevra

La jornada de trabajo

2009-03-03T15:52:00.002+01:00

¿Qué es una jornada de trabajo? ¿Cuál es la duración del tiempo en que el capital tiene el derecho de consumir la fuerza de trabajo cuyo valor compra por un día? ¿Hasta que punto puede prolongarse la jornada más del trabajo necesario para la reproducción de esa fuerza? A todas estas preguntas responde el capital: la jornada de trabajo comprende 24 horas completas, deduciendo las horas de descanso, sin las cuales la fuerza de trabajo se vería en la absoluta imposibilidad de volver a la tarea.

No queda, pues, tiempo para el desarrollo intelectual, para el libre ejercicio del cuerpo y del espíritu. El capital monopoliza el tiempo que exigen el desarrollo y el sostentamiento del cuerpo en completa salud, merma el tiempo de las comidas y reduce el tiempo del sueño al mínimum del pesado entorpecimiento, sin el cual el extenuado organismo no podría funcionar. No es, pues, el sostentamiento regular de la fuerza de trabajo el que sirve de regla para la limitación de la jornada de trabajo. Al contrario, el tiempo de reposo concedido al obrero está regulado por el mayor gasto posible por día de su fuerza.

Karl Marx - Der Kapital

Musica y sol

2009-02-26T12:16:00.001+01:00

Leyendo la rayuela
me pierdo, claro
pero me vuelvo a encontrar en la crisis,
esta vez
el sonido de una palabra de Ginevra, ecco la canzone

negro sobre los ojos ese color
es lo que queda no puede haber más
sol viento y primavera marzo no tardará en recordarnos

todo está donde debe. Es cierto. Cadascuno en su casa, su tierra.

Los que van, incesantemente, suspendidos.

Un pequeño cuento

2009-02-24T22:55:00.002+01:00

Ella estaba allí, junto a él, en su semplicidad animal. No aceptaba su parte racional, su ser al mismo tiempo impulsivo y extremadamente convencido de su moral. Sin embargo le amaba, así por lo menos sentía, deseaba su abrazo más que otra cosa. Si le hubiesen dicho que esta era la última aventura a su lado, muy probablemente silencio y lagrimas, nada más, silencio. Lagrimas.

Él escuchaba el océano, sin poder dormir, sin poder pensar. Sólo respirava en el cabello de ella, en la piel de ese color indecifrable.

"Te amo niño"

"No lo digas, por favor. Sabes que no lo puedo creer."

"Pero es así. Yo tampoco puedo evitar expresar mis sensaciones."

"Amar es ponerse como rehen al futuro. Es donarse al tiempo. Pero es algo que no se debe decir."

Quedaron en silencio ahora, siempre mirando al mar. Después de la ola los sacos para dormir desaparecieron y sin que un momento dejara su mano, él supe de repente que la iba a perder allí. Gritando y luchando, se tiró al agua pero esa mano ya no estrechaba, no respondía, no era más que un día muerto tras el negro del infinito.

Nunca encontraron el cuerpo. Con el paso de los años, llegó a pensar de haberla sólo imaginada. Pero no era así. Su nombre olvidado quemaba como nunca. Y las palabras, esas no escuchadas, reflejaban una canción infinita, una condición inaceptable, el desafío de seguir viviendo.

Despertó una mañana. Ya el sol no estaba, la humanidad se había por fin cargado el pequeño trozo de tierra al que el se agarraba. Por fin iba a verle, pensó. No hubo tiempo para más. Quizás el mismo tiempo ya esaba muerto entonces.

En otro espacio, en un lugar llamado memoria, dos amigos reían, y reían. No existía otra cosa que el sonido de esas risas. Sólo al fondo, escuchando profundamente, el ruido de una ola.

Raval

2009-02-15T15:56:00.002+01:00

Esta la escribí hace mucho.

Hoy voy por el raval, a veces, lo veo cambiar, pero en el fondo algo sigue igual.

Sobre todo es la sensación de una humanidad perdida, de un realizarse en lo efímero, y nada en cuentra de lo efímero, pero no es quizás lo mejor para realizarse.

Como sea, lo viejo y lo nuevo mezclados, siento que es correcto involverme en mi silencio, en mi solitud, en lo que puede curarme las heridas. Y los recuerdos mejores así serán los que ganen, y lo que aún queda por descubrir estará allí a invitarme.

En lo abierto, donarse es siempre lo más bonito que se pueda hacer. Y ir encuentro a lo terrible.

Es tremendo estar vivo.

Passaggio di sesso e amore su di un barrio e un momento

ad Angi

La borghesia riunita

festeggia e le grasse cornacchie

pasteggiano prima di autografarsi

l’ultima speculazione

il libro è buono

i versi sinceri

il vino e il tè

cancelleranno la cocaina

e la morfina

quanto i momenti pericolosi si avvicineranno

raval

quanti di voi cazzo ci abitano, nel raval?

Un nuovo poeta lo abita

si somma agli antichi

emarginati

gli emarginati sanno bene dove cercare

seduto all’angolo

fisso intensamente la moretta

m’interessa più dello champagne

ecco

che cos’è che governa il mondo

il cazzo e la fica.

La poesia es la vida. Es que la vida es todo.

2009-01-28T14:05:00.003+01:00

Así siempre será. A veces creo que no sirvan ni palabras. Pero de nuevo me encuentro enredado en ellas. ¿Porqué?

Comunque, esce la raccolta "I colori della pace". Ammutinati, non ridete! Guarda un po' chi ci incontro.... Edvino Ugolini, Igor Gherdol, ecc... La verità è che, in ogni caso, l'antologia è bellina, curata. Davvero.

Qui metto la versione originale, in spagnolo, de "Il vento se ne andò con gli uccelli".

Senza paracadute guapa!

IL VENTO SE NE ANDÒ CON GLI UCCELLI

Trieste, Italia.
Barcelona, España.
Hermosillo, México.
Venecia, donde estés, te quiero.

Lo que no se lleva muere
Lo que no se aprecia desvanece y tan pronto
Quiero desvanecer solo dentro tu pelo perderme en las olas donde nace el desierto
Allí donde se esconde
El comienzo – Asier
Como de nuevo bajo esa lluvia
Como de nuevo sudando al verte al donarte mi respiro

Lo que no se lleva desaparece
Lo que no se aprovecha esfuma
El viento gritando te reclama y como puede reclamarte a ti
Que vives en el
Como los pájaros
Como un fragmento de eterna belleza desprendida

Pues que se levante entonces la Bora
Que la Bora domine el sin fin de los kilómetros
Despierte el trapecista el payazo el dios que sabe
Despierten los muertos sin nombre los insepultos
Que te susurren la apología de los fracasos
Para que recuerdes

Dame la mano niña
Dame la mano pájara inquieta
Estamos en algún lugar
Donde el silencio deja de ser para que se aprecie el éxtasis
Más allá la vida cargada de incertidumbre nos espera
Pero déjate ahora
Deja que te lleve el viento
Si solo lo escucho sé que no tardarás en volar más alto que el águila misteriosa de tu ornada bandera

E adesso aspettiamo il Pro-testo.

Esta es la bora

2009-01-15T13:27:00.006+01:00

1950

2008

Y esa niña es de Trieste, no puede ser de otro lugar... Veis como somos? Locos por el viento!

Trieste

2009-01-03T14:57:00.001+01:00

Grazie Teo.

BARCELONA

2008-12-03T21:00:00.006+01:00

Hoy ensayo crítico. Mañana nuevas muertes. Lode a Mishima e a Majakowsky.

Karina ya no trabaja. Vaya. Digo yo, cuando te encuentras bien con alguien... Es que no se puede, verdad? Tenemos que sufrir.

Sepoltura dei doni. Le devastazioni...

2008-11-05T23:16:00.003+01:00

...restano.

E pochi potrebbero rispondere così.
Peggio, nessuno lo fa.
Che mi muove allora?
Che cosa ci faccio in un blog?
Forse l'uso che è giusto farne riguarda un tempo trapassato. Eppure allora....

Dove sono i compagni ammutinati? È legittimo e corretto pensare che semplicemente il tempo uccide? Che solo rimangono i possibili trascorsi?

E il nuovo? Il nuovo avanzante? Si riduce a effimera illusione?
Consapevolezza di non riuscire più a entrare in profondità come prima?
Siamo persi o cosa?

Ecco, scrivo qui per non avere dove. E non è neppure poesia.

Verrebbe fuori anche, come un tempo. Ma a me non serve più come serviva.
Non è consolazione la poesia. Non per me. Morto il titanico spirito ribelle, poco resta.

Così, due birre con l'Hector. Necessaria umanità. La confusione di lenzuola vuote. La voglia di sentire e la paura di opprimere. Allo stesso tempo la sensazione di essere marginale. E prescindibile.

Eppure la vita tornerà con impeto. Ancora, di nuovo. Intanto, un nuovo orario, inutile denaro per sopravvivere nello spettacolo, quattro o cinque nuovi libri bellissimi per chiedersi se non avesse più senso fare lo scrittore. Fantastico. Complimenti poeta.

Il poeta ingegnere. Vorrei strapparmi di dosso la pelle. Elidere il passato e saltare nel bianco delle poesie di una volta. Purtroppo, questo passerà. Ritornerà la vita di ogni giorno. Ritornerà anche, bastardo, il sogno di andare. E andrò. Avanti così.

Disse qualcuno

"La morte si sconta vivendo"

Sono daccordo. Vecchio, sono daccordo. Ma non lo saprai mai. Anzi, dentro di te sì che lo sai. Ma non arriverai qui. Qui quello che arriva sono piccoli interessi egoisti. Tutto quello che è rimasto.

D'altra parte, perchè me ne vado io di blog in blog? Davvero sono interessato? A che cosa esattamente?

E ho sempre pensato che la vita vincesse sull'arte. Che l'unica via fosse trasformare la vita stessa in arte. Vivendo oltre il limite. Sfidando. Sono ancora vivo. Perchè?

Per testimoniare un fallimento? Molti fallimenti?

Teo direbbe che finalmente mi faccio domande.

Io dico che siamo solo possibili risposte. Ne sono ancora convinto.

Così.

Obama vince, nulla cambia. Questo blog non vale un cazzo.

Mi sento solo. E il bello è che ciò che manca non so nemmeno esattamente cosa sia.
Benissimo. Geniale.

Puzza di piedi che non mi abbandona. Vita. Strada. Il computer che è a punto di andarsene come ogni cosa.

Cambia la moto, cambia la città, cambia arte (arte?), cambia di ragazza.
Cambia di lavoro, cambia di scuola e di paese.
Chiamalo Stato nazione per favore.

Guarda la televisione, fai come tutti.

Cambia. Cambia. Cambia.

Eccellente.

Lavora consuma crepa.

Lode a Mishima e a Majakovsky.

Fanculo.

Toulouse

2008-10-28T14:38:00.003+01:00

Miro un mapa. Toulouse. Está allí, casi recto sobre Barcelona. Y me dejo llevar por los posibles que no veremos. "No existe hubiera" - dices. Tienes razón. No existe pero es posible, bueno, lo era. O lo fue. Posible.
Escucho de nuevo esa canción de los pasados.
Ojos cerrados, imagino viajar de Barcelona a Toluse cada sabado, buscando ese reencuentro posible. No será. No existe.

"Lo de menos... es que tu amor me enriquezca dejandome más pobre"

Lo que no existe son las cosas definidas. Hay incertidumbre y liquidez. Bienvenidos.

en el aire

2008-10-04T10:27:00.002+02:00

Late late mi corazón
¿donde estarás ahora?
¿en que cielo volarás libre?
el viento está aquí vino a despertarme
vino a recibirte
fría mañana que regula mi calor que empuja a salir
a correr a sumarse a la gente
a perderse en los bares

No sé que hora es
ni bien que tengo que hacer hoy
sólo sé que algo está cambiando
siento mi nuevo cuerpo
siento que me voy a encontrar
con tu imagen antes que contigo
siento todo un movimiento dentro

Late tan fuerte que encubre la música
enredado estoy en los tiempos infinitos
ese ayer tan fugaz
este hoy como suspendido en el aire
besarte en el aire
¿como se besan esos pajaros?
¿como se hacen el amor?

Tengo sabanas negras para confundir
tu cabello y tus ojos con mi lugar
esperan tu piel
esperan tus deseos
tu grande sonrisa de la vida
esperan cantando al norte

Me descubro inocente a mirar al cielo
mirar los aviones
¿donde va toda esa gente?
¿desde donde viene?
somos muchos
y nos cruzamos como por milagro
como si explotara algo
como si expandiera
como si necesariamente
incesantemente
ir y volver
ir y volver

Apología del fracaso

2008-09-24T17:32:00.008+02:00

Lunes día del espectador
como espectador miro la vida pasarme delante
es decir
mientras juego suave o violento
mientras corro como un loco
todo lo entrópico que no se controla
controla él lo inagotable.

Lunes día del espectador
los absurdos espectadores
en la cola del cinema
se quejan de los demás que allí solo están haciendo lo mismo
lo mismo
lo mismo que todos
que yo
que tu.

Lunes día del espectador
y tal vez amas a alguien lejos
tal vez alguien ha vuelto en tu vida
o bien alguien la dejó para siempre
¿has perdido algo, hoy?
¿te tocaron, te hirieron?
¿te preguntaron?
y los espejos, esos tan normales objetos, ¿que imagen reflejan hoy?

Lunes
día del espectador
voy por la calle con esa sonrisa de quien
gana o pierde algo estúpido
pero allí está Nietzsche
nos recuerda que lo que queremos es estúpido
que lo que queremos es lo que vale
allí está Heidegger
el señor del tiempo
el señor del espacio.

Lunes
dialogo con Chillida en la memoria
dialogo con Bergson
miro
los escaparates urbanos
donde todos son nada menos que
yo mismo
donde ese yo mismo multiplicado
despierta primero y luego acaba con el despertado.

Día del espectador
no es el mejor día para ir al cine
ni para resolver
tal vez sólo es un día más un día náufrago
mar adentro
noche
allí perdidas inútiles semanas pasadas
a odiar a los demás
a las manifestaciones másivas
que pues
son las que primero aprendimos a compartir
el mundial la política las elecciones...
las elecciones.

Lunes día del espectador
en fin
alguien no está
alguien vendrá muy pronto
yo acabo de escuchar a una canción
saldré a echarme unos tragos
Barcelona resplende en una noche de lluvia
lo raro es que
hoy me río
soy espectador
y me río.

Massimo Palme - VickyCristinaBarcelona

Leoni nella gabbia (MFGVI)

2008-09-24T14:37:00.008+02:00

corazón que ha sabido amar llorando...

corazón que ha sabido morir andando...

Due uomini che si battono per una donna
nulla di più banale eppure è la forza della natura
l'impeto di leoni tra il gioco e la morte
sotto il basso circo dell'esistenza
ciascuno con le sue armi fatte di sguardi fugaci sorrisi
unghie spezzate stomaci sanguinanti passati presenti futuri
e sempre più dentro nella perversione sognando
corpi oltre i corpi anime riflesse negli occhi
tre coppie di bellissimi occhi
due uomini che vogliono una donna
una donna che vuole due uomini
due uomini che sono nudi e certo impauriti
mentre forti vanno nella vita con un buco
a volte riempito per poco a volte nel ricordo a volte nell'orgasmo
questo annullarsi questo darsi per l'istante eterno per la piccola dolce morte
intanto camminano tutti gli altri
alcuni tristi alcuni sorridenti
chi facendo finta che nulla succeda mai
certo ciascuno sfiorando appena queste emozioni
come guardando i leoni in gabbia ruggire di solitudine poi scattare improvvisi
verso la luce.

I leoni sono animali tristi
i loro occhi sanno ancora luccicare e piangere
stupire
guardando i leoni gli uomini possono cogliere la solitudine
dentro quella si celano segreti
dal passato dalla natura quindi due uomini
si ergono
promettono promettono
così io prometto
i sorrisi troppe volte dimenticati
le carezze le risa il mondo in un letto
le parole sussurrate nelle orecchie al buio
la fiducia tradita
prometto prometto
di camminare a fianco di camminarti incontro
di lasciare le gabbie ai leoni
da uomo e donna dovremo infatti andare
da uomo e donna senza più paure
liberi nudi fuori e al di sopra di tutto
e allo stesso tempo dentro nei ventri
negli antri nelle caverne
dove una volta imperversavano feroci
i leoni adesso in gabbia
dove ritornati ci ritroveremo ancora
l'ultima danza
l'ultimo giro
sarà lì vicini
vicini come adesso distanti infiniti eppure
vicini dentro
assaporando la terribile vita
e le dolci ultime parole.

diada

2008-09-12T12:09:00.002+02:00

Curiosa esta fiesta. Primero porque realmente es extraño ver a la gente celebrar una derrota, y tampoco lo hacen como si hubiese sido una derrota. En segundo lugar, pienso en esta fecha tan densa, y no puedo evitar de preguntarme por los días en la historia que se cargaron de algo, por estas casualidades que casualidades no son. Tampoco podría decir lo que son.

Así con estos pensamientos voy por la calle, me encuentro con los amigos catalanes, aprecian mis esfuerzos por hablar su lengua. Esta vez nos llevamos a unos norteños, que entienden poco de lo que dicen los políticos nacionalistas. Es curioso como en estas ocasiones todos se esfuerzen de hablar más puro, más estrechamente incomprensible, más antiguo, no sé, en fin más catalán. Hay muchos jovenes con banderas de las que no estoy seguro conozcan ni la origen ni el significado. Una fiesta más, y cae muy bien un puente nada más volver de las vacaciones. Tampoco es esto, ellos son estudiantes, no tienen problemas de vacaciones....

Pasamos lejos de la derecha localista, aquí se distingue entre nacionalistas y regionalistas, y nos transferimos a los bares del centro. Allí creo nos encontramos bien, mezclados, ya que es en la mezcla que siempre se puede descubrir lo mejor del mundo. Entonces estoy de nuevo orgulloso de vivir en Barcelona. Esta ciudad que no es de nadie justamente porqué es de todos, de todos los que lo quieran de verdad.

Pero no puedo dejar de oír esas palabras tan violentas. Catalunya lliure i catalana. El enemigo español. El estado opresor. Creo que la frustración catalana por la derrota explique muchas de las dificultades que este pueblo tiene ahora en relacionarse con el diferente. Espero que un día todos aquí aprendan que con las revendicaciones y con las amenazas el mundo no se mueve. No darán ningun paso hacía ningun sitio así. ¿Como pueden convencer alguien de su belleza, si sólo nos hacen sentir invasores, si sea como sea ellos siempre han de ser mejores que los demás?

Borrachos, muy tarde regresamos por las calles del raval. La fiesta es lo que gobierna aquí. Los turistas llenan las calles, calles que yo siento mías, y no me lo creo que esto pueda ser mientras detrás de la esquina hay muchos que desean solo que desaparezcan. Pero es así. Contraddiciones de este lugar tan importante ahora en el mundo. Está bien. Mañana por la mañana los guiris habrán desaparecidos ellos también, y tendremos los chinos y los paquis de siempre. ¿Donde quiero ir mañana? A comprar un periodico y a recrear el mundo en mi sofá. Tal vez recunstruirlo, o intentar hacerlo, compartiendo. Es verdad, nos hemos ya encontrado, en algún lugar, por cinco minutos o cuatro horas. Roma, Trieste, Parigi, Berlino, Hermosillo. Amsterdam. Londres. Dublín. Lubiana. ¿Donde es la residencia de un poeta? Residencias en la tierra es una buena lectura ahora.

Comparto esta:

Tercera residencia: España en el corazón

Explico algunas cosas

Pregunatréis: Y donde están las lilas?
Y la metafísica cubierta de amapolas?
Y la lluvia que a menudo golpeava
sus palabras llenandolas
de agujeros y de pájaros?

Os voy a contar todo lo que me pasa.

Yo vivía en un barrio
de Madrid, con campanas,
con relojes, con árboles.

Desde allí se veía
el rostro seco de Castilla
como un océano de cuero. Mi casa era llamada
la casa de los flores, porque por todas partes
estaban geranios:era una bella casa
con perros y chiquillos. Raúl, te acuerdas?
Te acuerdas Rafael? Federico, te acuerdas
debajo de la tierra,
te acuerdas de mi casa con balcones en donde
la luz de junio ahogaba flores en tu boca? Hermano, hermano!

Todo eran grandes voces, sal de mercaderías,
aglomeraciones de pan palpitante,
mercados de mi barrio de Arguelles con su estatua
como un tintero pálido entre las merluzas:
el aceite llegaba a las cucharas,
un profundo latido
de pies y manos llenaba las calles,
metros, litros, esencia
aguda de la vida, pescados hacinados,
contextura de techos con sol frío en el cual
la flecha se fatiga,
delirante marfil fino de las patatas,
tomates repetidos hasta el mar.

Y una mañana todo estaba ardiendo
y una mañana las hogueras
salían de la tierra
devorando seres,
y desde entonces fuego,
pólvora desde entonces,
y desde entonces sangre.

Bandidos con aviones y con moros,
bandidos con sortijas y duquesas,
bandidos con frailes negros benediciendo
venían por el cielo a matar niños,
y por las calles la sangre de los niños
corría simplemente, como sangre de niños.

Chacales que el chacal rechazaría,
piedras que el cardo seco mordería escupiendo,
víboras que las víboras odiaran!

Frante a vosotros he visto la sangre de España levantarse
para ahogaros en una sola ola
de orgullo y de cuchillos!

generales
traidores:
mirad mi casa muerta
mirad España rota:
pero de cada casa muerta sale metal ardiendo
en vez de flores,
pero de cada hueco de España
sale España,
pero de cada niño muerto sale un fusil con ojos,
pero de cada crimen nacen balas
que os hallarán un día el sitio
del corazón.

Preguntaréis por qué su poesía
no nos habla del sueño, de las hojas,
de los grandes volcanes de su país natal?

Venid a ver la sangre por las calles,
venid a ver
la sangre por las calles,
venid a ver la sangre
por las calles!

Pablo Neruda

España en tiempos de crisis

2008-09-01T22:15:00.002+02:00

Así voy a titular provisionalmente mi nueva obra. A ver si por fin puedo escribir en castellano...
Y aquí va la primera.

Mariano Rajoy confunde el clima y el tiempo
los demás, los comprometidos,
van con su nueva especulación
la sostenibilidad
yo
acristalado en el sofá
descubro que aún me emociona la música
es decir que soy
más allá del cancer
afuera
la lucha es la de siempre
vida tras vida
la muerte sigue siendo la misma
y este papel, ahora, escrito,
¿vale más o menos de su fabricación?

Massimo Palme - El coste de la vida sube un 5%

Se me antoja

2008-08-31T22:23:00.003+02:00

Se me antoja, desde ayer, será que llueve, será que llega el més del principio...
Se me antoja bajo el agua, justo sobre un coche, como dices...
Se me revuelven las ideas, dentro, y afuera, siento que solo puedo abrir y cierrar libros como parpedeando la vida mientras me siento en un cristal.
Por lo menos descubro que puedo jugar con las palabras en otra lengua, y el orgullo sale dando golpes.
Comparto, entonces, espero que se permita, es que nunca entiendo donde quieren ir con estos derechos del autor. ¿A caso no es donar el fin de nuestro oficio? Yo creo que sí. Cuantas más devastaciones, más habrá que donar.

En Trieste hay un lugar, donde es muy dificil leer un poema. Pues este se escribió allí. Christian, realmente, es muy bello. Nunca te lo dije. Pues ahora lo comparto. (Y los que quieren, aprendan triestino...)

Ghe xe un jazz kleb
che sona musiche inzenociade
su quel schizo de passion de ogni omo
che come un fià
vien fora del cosmo.
Qualchedun ghe disi che no ghe piasi,
un altro se ciama fora,
un altro 'ncora discuti del'ora;
chi xe zito, e no pensa.
"Sta zito, bevite sta bira!"
me disi l'angel che xe sentà con un mezin
de vin sula tola,
gambe incrosade, peto squarcià
nela camisa. "A mi te me disi,
che devo parlar, dir la mia
come tuti"."Zito!" l'angel
tira fora una pergamena, lustra.
E no xe scrito gnente ghe digo.
"Mona" me disi lu' "xe de far".

Ziti ziti se metemo a masinar
e mi ghe scrivo dela rede che no ga materia
e lu' me conta che xe in questo e in quel paese
sconta in un buso..."Buso,
'lora te me ciapi pe'l cul
vecio rincoionì de un angel!
Se xe in questo e in quel
no po'l esser in un,
ma in tanti!" "Ma tanti cossa!
Xe fora per fora, oltre per oltre!"
Ghe domando scusa: 'l xe un angel,
gnanca 'l Cristo devi saver le robe che sa lu',
gnanca 'l Dio, la Madona,
co'sto peto squarcià che no sanguina
che te ghe po'l meter la man drento
e rigirarla, disbratar, farghe mal
ma no'l senti, no'l senti.

Semo qua
de tre giorni
fermi
co'sta pergamena che sona
un jazz de vento, la bora.
Riva la muleta, la porta
'l vin rubado
a quel che disi che no ghe piasi,
a quel'altro che se ciama fora,
a chi discuti del'ora;
a chi xe zito, e no pensa.

Christian Sinicco - Passaggio di un angel di Franco Loi in un jazz club di trieste

Il carattere triestino, poi, è strano. Ma non tanto, nemmeno tanto se ci pensiamo bene. Per chi può, perchè non voglio tradurre, non ora almeno, ditemi che vi sembra questa. (In Sonora i bar sono enormi e rumorosi, credo sia difficile recitarci poesie quando è l'ora degli ubriachi, ma non è detto, tutto è nel carattere forse... e poi non racconta di questo la meraviglia che segue, e a me almeno piace per come incalza il ritmo con le parole, associando suoni e significati).

Porque estoy, porque sigo,

porque he sido,

porque todo me viaja, me indica, me subsiste

y el viejo corazón pulsa su herida;

porqué médulamente,

frumental,

incombusto,

me doy, calmo, me pueblo,

me complico, me encubro, me encolmeno,

y porque el canto está

y es éste,

es esto,

esto que ama,

- que eres, dí, corazón, eres el aire?

eres el sol del aire del estío? -

es que de esta manera mi niñez,

mi adolescencia pálida, mi culpa nueva, mi juventud

pide merced

para cantar.

Abigael Bohórquez - Merced

Y que más? Agosto se va, falta una hora. Io mi rinnovo. Mi riguardo. La vita è ciò che ci capita mentre siamo impegnati a fare altri progetti.

doni e devastazioni

2008-08-28T14:42:00.002+02:00

Non ho mai capito perchè, ma alcune tra le migliori me le lasciano sempre fuori dalle pubblicazioni web... così... devo cercarmi un editore di quelli antichi... ah la buona carta stampata... almeno io adesso mi rileggo e mi piaccio... che edonista... eppure quello che importa di più è riuscire a passare... andare avanti... tutto questo mi ricorda donne ormai lontane... tanto... e quanti anni sono passati? qual'è il segreto di questo tempo nascosto?

DONO DI NOTTE ALLE TUE CURVE DA BAMBINA SOTTO LE COPERTE

Di nuovo sopita
lasciata ogni forma oltre
sospinta
la vita di cui ogni giorno mi dimentico
eppure
riscoprendo le tue curve sotto il lenzuolo
e vedendo attento
vedendo ancora
vedendo bene
attraverso
oltremodo sospinta
la verità pervade il tutto
tutto ciò che ora circonda
tutto ciò che di fatto ora è
in questo ottenebrante silenzio
in questo tutto pervaso
irrompe la strada
la combatto
la lascio
ci striscio strenuamente sopra
ad essa mi rimetto comunque convinto
so che le nuove paure incontreranno terreno roccioso
arido
ci difenderemo
nel nome di quell’intimo incontro
magico
che rappresenta ciò che del mondo appena ci è rimasto

donare il tempo

2008-08-28T14:30:00.003+02:00

Sarebbe una bella lettura il libro di Derrida in questo momento. Purtroppo mi lascio travolgere come sempre dalla bellezza e travolto ricomincio ad andare a caso, cercando qualcosa nel buio, come accecato, come perso nell'enigma del tempo.

L'anno dell'attesa... Questo è l'anno delle attese che non cessano, dei tempi dilatati... Mi fa bene, però, il concentrarmi su me stesso, rileggermi, ritrovarmi dopo tanto tempo ancora lì, adolescente dirà qualcuno, cercatore dico io, a meravigliarmi per un verso o ad innamorarmi di un disegno.

Pubblicherò una poesia e lascerò andare finalmente qualcosa... qualcosa (qualcuno) che prenderà presto strade dai contorni sfumati ma leggeri, come se il fuoco fosse sullo sfondo, come se il muoversi fosse sempre questo tentare, questo imparare poco a poco. Come qui, con la telecamera...come qui in ginocchio per donare la propria piccola bellezza, la capacità di emozionarsi... grazie...

quattro ora a chatila - parte 4

2008-08-22T00:14:00.003+02:00

scusate mi ero dimenticato un pezzetto...

quattro ore a chatila - parte 5

2008-08-21T23:07:00.004+02:00

Sembra che alla fine ci siamo... buon divertimento!

...viva là e po' bon...

quattro ore a chatila - parte 3

2008-08-21T17:20:00.005+02:00

Ecco la terza parte... Fabri, anche se non sei molto "tecnologico"... dimmi che te ne pare qui...

Franci, sei stata proprio brava nel girarlo e montarlo, grazie!

Y tu... cuanto me hubiera gustado que estuvieras allí... que me vieras.... disfrutando...

quattro ore a chatila - parte 2

2008-08-21T14:03:00.003+02:00

Aquí va la segunda parte... faltan dos más...

quattro ore a chatila - parte 1

2008-08-20T21:18:00.003+02:00

Era de tempo che desideravo interpretare Jean Genet ricordandone la tragica visita ai campi di Sabra e Chatila, dove i falangisti libanesi massacrarono con la connivenza dell'esercito israeliano centinaia di palestinesi ivi rifugiati. Fabrizio Maurel scrisse per me questa performance, che è per così dire una prova generale di un progetto che continuerà. L'azione si è tenuta a Barcelona, martedì 12 agosto, per 8 spettatori, nell'ambito di Closer - un progetto di Teatro EDO con la collaborazione della Regione Friuli Venezia Giulia. Closer, viaggio sullo sfondo, incontro tra teatro, poesia, cinema e viaggiatori, durerà fino a dicembre con varie rappresentazioni di microteatro in varie città italiane.

E per il resto... è giunta l'ora di darvi questo indirizzo, altrimenti nessuno vedrà che diavolo scrivo e metto qui... non proprio nessuno a dire il vero.... una persona già lo conosce... un beso norteña... esperando de poder besarte en tu blog, y aún más, en realidad...

Michi Panero

2008-08-05T14:22:00.002+02:00

No hago más que escuchar la canción de Nacho Vegas que se ispira en la vida de ese dandy español...así que decido investigar más y descubro las peliculas que hablan de el: El desencanto y Después de tantos años. En el mientras agosto incalza rapido y rapido intento seguir este tiempo robado a la nada de un verano vació... El trabajo me llena y me cansa... Las visitas de algún amigo me alegran y al mismo tiempo me hacen reflexionar sobre donde debería de estar ahora o más bien donde me gustaría más estar ahora... Las noches guireñas barcelonesas no se parecen demasiado a la madrid de los 70 pero tal vez engañando la memoria... así que pienso jugar algunos dias a la transfiguración de los lugares y de los tiempos... en un bar donde me espera una linea sutil que debe de recorrer meses y quilometros empezará un evento singular... el teatro me impone ya una nueva mascara... ya sé que no se entiende nada de esto...esperar....esperar...

16 años

2008-08-04T00:41:00.000+02:00

Y este es mi primer poema... tampoco suena tan ridiculo...

Ho un segno rosso
Sulla mia giacca di pelle nera
Ho un mondo nero di follia
Quando avanzo lungo il corridoio buio della mia esistenza
Ho un braccialetto di perle
E paura di morire
Quando richiusero le sbarre
Sedetti nella cella
Accarezzavo la lama di un rasoio
Non ho più la forza di leggere i miei pensieri
Ho le mani in tasca e voglia di una puttana
Voglio bere l'amaro calice fino in fondo
Ho quattro mura dove sbattere la testa
E non ho più un cuore
Ma ho solo il cervello divorato dai vermi
Da bambino avevo un cane
E un orsacchiotto di pezza
Ora vagabondo per le strade di un'allucinazione perversa
E sento la fine del sogno
Ho un fazzoletto di lana vergine
E la lettera che ti ho appena scritto
Non ho più la forza
E ho solo la mia mente malata
Aspetto l'arrivo del Sommo
E la fine dei sogni
Aspetto la signora di fronte
E l'ambulanza con le sirene
Aspetto l'arrivo di un prete
E l'infrangersi dei sentimenti
Vorresti sapere
Che cosa c'è dietro la curva amico mio?
C'è solo la fredda essenza dell'anima
Se vuoi guardare di nuovo
In questi occhi gelidi
Devi solo togliermi la maschera
Se vuoi vedere nella nebbia
Devi portarmi con te
Pechè ho una sigaretta in bocca
E un groppo in gola
C'è il telefono che squilla
La macchina del tempo e il siero della vita
Ci hanno fottuti amico!
Non credi
Che ci abbiano fottuti?

Massimo Palme - La fine del sogno

estate

2008-08-03T14:24:00.000+02:00

Massimo Palme - L'anima dell'acciaio ovvero la necessità del caso

Domingo, Barcelona se llena de guiris, el calor y la humedad se hacen insostenibles. Mirar películas parece la salvación, aunque no pueda ganar los recuerdos que me hacen vibrar. Así empieza esto, con un recorrido en el pasado, un largo recorrido que espero tramite emociones a los que quieran entrar dispuestos a tocar la intimidad. Antigua poesía para recorrer tiempos-espacios, para llenar esos vacíos. Recuerdo mi primer poema, han pasado 16 años, entonces tenía justo 16. Así que estoy a medio camino. ¿Quién no robó un libro en su vida? ¿Da alguna forma, la que sea? Lo que robé yo me marcó para siempre. Abrirlo ahora es mezclar demasiado, es tan fuerte el pasado que se apadrona de mí que solo puedo escuchar, y con esfuerzo, transcribir.

They flutter behind you your possible pasts
Some brighteyed and crazy some frightened and lost
A warning to anyone still in command
Of their possible future to take care
In derelict sidings the poppies entwine
With cattle trucks lying in wait for the next time

Do you remember me? How we used to be?
Do you think we should be closer?

She stood in the doorway the ghost of a smile
Haunting her face like a cheap hotel sign
Her cold eyes imploring the men in their macs
For the gold in their bags or the knives in their backs
Stepping up blodly one put out his hand
He said, "I was just a child then now I'm only a man"

Do you remember me? How we used to be?
Do you think we should be closer?

By the cold and religious we were taken in hand
Shown how to feel good and told to feel bad
Tongue tied and terrified we learned how to pray
Now our feelings run deep and cold as the clay
And strung out behind us the banners and flags
Of our possible pasts lie in tatters and rags

Do you remember me? How we used to be?
Do you think we should be closer?

Pink Floyd - Your Possible Pasts